Белка

    Кто сказал, что белки высокомерны? Свысока обозревают жизнь. Ту, что отделена от короны крон шершавыми тропинками стволов.
    Белки не витают в облаках, как птицы. Но живут отстранённо. В своём мире, воспарив над коричного цвета батудом лесной подстилки. По воле, но не по своей.
Кто обвинил этих седых затворниц во впечатлительности излишней? В забывчивости... Захлопотавшись,  белка и вправду способна не припомнить, что положила и куда. Ну, так в её заботах - весь лес, а не полый кубик кухни из кирпича...

     Белки довольно искусны в лазаньи по деревьям. Но недовольны своим искусством. Ибо - не по душе оно им. Не по сердцу. Не по нраву.
Куда охотнее прогуливаются они по мягким нешироким дорожкам меж сосен, осин, ясеней и дубов.  Берёзовые рощи не для них. Слишком неприступны, чересчур праздничны... вызывающе белы! Да и слишком заметна невзрачная серость беличья на мраморном фоне берёзовой рощи.

     Иногда, опасливо озираясь, белка спускается к подножию древесного нерукотворного столпа. Дятел заинтересован в происходящем и перелетает на ту ветку, что поближе. Для отвода глаз даже тюкает по ней пару раз долотом, который у него всегда при себе. Делает вид, что вознамерился соорудить свирель. Сбил несколько крошек зеленоватой, свежей коры, да так, что они пролетели прямо под носом белки. Та зачесала ушки на пробор, стряхнула мусор с ресничек. И, словно партию шашек, сыграла свою поступь. Поступок! Но не до соседнего дерева, а до другой белки, что поджидала её уже некоторое время. Оценив друг друга, приятельницы дружно продолжили путь. Среди надкусанных ветром , в беспорядке разбросанных стволов. Мимо обрызганных сияющей зеленью кустов. Ещё прозрачных, задорных и ершистых. Мимо ленивого зевающего ежа и занятой, деловитой, снующей челноком рыжей мыши. И так,- всё дальше и дальше от одного удобного гнезда, что удерживает могучей щёпотью дуб... до другого. Такого же уютного, обжитого...

     Простота простора, в лукошке которого протекает жизнь, столь непонятная нам, теряет своё очарование, стоит только подойти поближе. Природа делает глубокий вдох и замирает, пряча от нас свой смысл. И только капельки смолы проступают влажно над её верхней губой.
Густеющие на виду ручейки текут по оцарапанному белкой стволу вниз, но не успевают дотянуться до подола. Заветриваются. Бледнеют. Засахариваются. Дятел, позабыв следить за беличьей жизнью, вновь принимается мастерить свою свирель и мелкие стружки коры припудривают рану скорее, чем сосна забывает про неё. А ещё раньше природа перестаёт помнить о нас. К чему возится  дольше? Она уже сделала всё, что могла. Ныне наш черёд...