Художник

-645, - констатировал Он факт и выбросил окурок в урну. Художник всегда считал скуренные сигареты. Его это забавляло, но курил Он очень редко.
Собравшись с мыслями, парень поднялся и пошёл в уборную. Вымыв руки, Он сел и начал спокойно дожидаться полиции. Художник знал, что они приедут. Знал с самого начала.

                ***
В дверь постучали. Он не двинулся с места. Он ждал. Полиция сама войдёт. Он знал это. Знал с самого начала.

***

- Саймон, ну что там? - уставшим голосом спросил Джо. Полицейские уже несколько дней выслеживали этого парня. Слишком уж много проблем Он принёс всему полицейскому отделу города за последние полгода.
- Откройте, полиция! - прокричал хриплым голосом Саймон, после чего несколько раз ударил в дверь своим массивным кулаком. Он делал это чисто для формальности. Полицейский понимал, что никто уже не откроет, но этого требовала инструкция. Он знал всё с самого начала.

***

  Художник слышал, как вышибли дверь. Он слышал все крики полиции, но так и не сдвинулся с места. Парень всё так же смотрел в окно, думая о своём будущем, которого уже никогда не будет. О выпуске из колледжа, хорошей работе, любящей семье, собаке, спокойной смерти. Всё это обошло Его стороной. Почему-то обычная и спокойная жизнь всегда обходила Его стороной. И Он это знал. Всегда знал.



- Вот дерьмо!- услышал позади себя Саймон. Его коллега был абсолютно прав, перед их глазами было то ещё дерьмо. Пол напоминал больше ковер из трупов, а стены - мольберт на голову поехавшего художника. Они так и прозвали этого говнюка с самого начала - художник.
  Но в этот раз Он превзошел самого себя. Обычно художник оставлял за собой не больше десяти трупов. Но тут было около тридцати. Сложно было судить сколько тут человек, ибо некоторые были расчленены или искажены до того, что в них было просто невозможно распознать человека.
  На кухне сидел чернокожий паренёк и пустым взглядом смотрел в окно. Саймон просто не мог поверить, что все инциденты провернул этот по виду безобидный парнишка.
  Художник даже не обращал на них внимания, он просто сидел и смотрел в окно.
- Парень, ты должен пройти с нами, - спокойно произнес Джо, и начал медленно подходить к художнику. Парень всё так же не обращал на них никакого внимания. Он даже не сопротивлялся при задержании, а просто спокойно встал, дал сковать себя в наручники и проследовал в полицейскую машину.
***
- Зачем ты вообще это делал!? – не выдержал Саймон и начал кричать на художника. Парень не ответил ничего, он всё так же сидел в машине и смотрел в окно.
   По прибытию в участок, художника посадили в камеру для допросов. У парня не было волнения, у него вообще не было эмоций. Было одно лишь облегчение. В камере было тусклое освещение, но его хватало для того, чтобы художник прикинул, какую бы он красивую картину мог нарисовать на этих стенах.
   Через какое-то время в камеру вошли Саймон и Джо. Повисло довольно долгое молчание.
- Я так полагаю, вы хотите, чтобы я рассказал вам всё? – спокойно спросил художник. Полицейские лишь кивнули, и сели напротив парня.
- Думаю, следует рассказать с самого начала. Рос я в практически обычной семье. Учился дома, ибо мне требовалось много времени для освоения художественного мастерства. Так говорил мой отец. Он тоже был художник, и всегда был недоволен моим творчеством. Часто избивал меня до полусмерти из-за того, что я якобы не могу выработать свой личный стиль рисования. Чтобы он запоминался.
  Всё началось намного раньше, чем вы открыли на меня охоту. В тот день отец избил не только меня, но и мать. Я не понимал до конца, что я делаю. Я был очень зол. Набросившись на него с ножом, я сначала перерезал ему горло, а потом расчленил. Кажется, в тот момент я начал сходить с ума. Мама сидела в полном шоке. Я взял его руку и начал рисовать на холсте. Наверное, тогда я и нашел свой стиль.
   Потом, во мне что-то перемкнуло. Вместо матери я увидел ехидно улыбающегося отца. Меня опять охватила ярость. Я проделал то же самое и с ней. До сих пор не могу понять почему, но теперь каждый раз когда я делаю это с другими людьми, перед моими глазами появляется отец и я перестаю себя контролировать. Даже когда вспоминаю всё это…
- Эй парень, что ты делаешь!? Охрана! – успел прокричать Саймон. Дальше были только бессвязные крики.
- 646, - констатировал факт художник. Джо был в шоке и не мог даже сдвинуться с места, а на стенах красовалась очередная картина нарисованная кровью.