Кто это всё читает?

...Никки ходит к психологу через день. У неё всё плохо, говорит Никки. Из-за Алекса - он стал совершенно невыносимым. С утра до вечера обменивается сообщениями с подружками, а бедняжке Никки говорит: "Это по работе, крошка, так надо. Ничего, скоро заживём по-настоящему!" Никки плачет, она не верит Алексу. Но при этом очень хочет "зажить по-настоящему" и поэтому терпит. Она понятия не имеет, что психолог - друг Алекса. Самое смешное, что она исправно платит за каждый сеанс деньгами Алекса, о чём психолог, разумеется, знает. И каждую субботу, терзаемый чувством вины, он приглашает Алекса в бар и поит пивом за свой счёт (всё теми же деньгами Алекса!). Алекс - шпион и хакер. Дни и ночи напролёт пишет программы, которые вскрывают базы данных крупных корпораций, а результаты пересылает своим боссам. Но однажды всё начинает идти наперекосяк...
- Ты же сам понимаешь, что это говно, - устало сказал Абрамов.
- А я считаю, что вполне приличный синопсис, с ним можно работать! - сказал Старченко.
- Ну, какая, к хренам, Никки? Какой, в жопу, Алекс?! - сказал Абрамов. - Что за бред?
- Народу нравится бред, - упрямо сказал Старченко.
- А что у тебя за фамилия такая идиотская? От слова "Star"? - внезапно сменил тему Абрамов.
Старченко засопел.
Абрамов хмыкнул.
Помолчали.
- Ладно, - вздохнул Абрамов. - Отправлю это говно продюсеру, пусть тебя пошлёт в жопу он, а не я. Чтобы тебе приятнее было.
- Отправляй быстрее, - уверенно сказал Старченко. - Ты увидишь, он утвердит.
Бойко отложил книжку и осторожно выглянул в окно. Улица была по-прежнему пуста.
«Что за херню сейчас пишут? - подумал он. - Кому это интересно? Продюсеры какие-то...»
Из-за поворота медленно выехал чёрный мерседес. Бойко прильнул к оптическому прицелу. Возле дома номер 12 машина остановилась. Открылась дверь со стороны водителя. Вышел мордоворот в чёрном костюме и тёмных очках. Покрутил головой. Что-то сказал в рацию. Обошёл автомобиль. Открыл заднюю дверь. Ещё раз осмотрелся. Бойко положил указательный палец на спусковой крючок. Из машины показалась изящная женская нога в чёрной туфле. Бойко задержал дыхание. И в ту же секунду получил сильный удар по затылку.
- Готов! - сказал кто-то.
Водитель мерседеса кивнул, нога в туфле убралась обратно в машину.
Бойко пришёл в себя через час. Дико болела голова.
Он был привязан к креслу в комнате, полностью отделанной белым кафелем. Рядом никого не было. Тут дверь открылась, и какой-то человек в белом халате вкатил столик, на котором были аккуратно разложены медицинские инструменты. Человек посмотрел на Бойко, перевёл взгляд на столик, потом снова на Бойко и плотоядно улыбнулся.
- Да ты совсем охренел, Игорь, - сказал Сатаров. - Ты что, тупо листаж гонишь?
- А что не так? - Игорь сделал вид, что обиделся. - Нормально всё. Как в кино же. Читатель любит представлять. Я просто подкидываю ему знакомые ситуации. Так легче видеть происходящее.
- Блин, да таких эпизодов было уже сотни - и описано, и показано! Это даже не плагиат, это в сто раз хуже! Тебе не стыдно?
- Нет.
- Иди, переписывай.
- Денег дай.
- Хрен тебе.
- Уверен?
- Абсолютно.
- А так? - Игорь достал пистолет. Маленький, «дамский», но настоящий.
- Серьёзно? - рассмеялся Сатаров.
- Давай бабки! - спокойно сказал Игорь.
- Ладно, - поднял руки Сатаров. Он встал и пошёл к большому сейфу в углу кабинета. Открыл дверцу. И достал оттуда небольшой автомат.
- «Узи»? - всё так же спокойно спросил Игорь.
- Не помню, - улыбнулся Сатаров. - Но там не меньше тридцати патронов. С одной длинной очереди нашпигую тебя по полной программе!
- «Нашпигую»! - заржал Игорь. - Что за штампы, главред? Киношек насмотрелся второсортных?
Сатаров расстроился.
Опустил голову. Спрятал автомат обратно в сейф. Достал оттуда несколько пятитысячных. Закрыл дверцу, вернулся на место.
Помолчал.
- Ты прав. Всё мы в плену клише. И постмодернизм кончился, уже даже не поржёшь над этим - мало кто поймёт...
Он бросил деньги на стол перед Игорем. Понял, что «бросил» - это штамп. Взял их снова. И аккуратно положил.
- Гони дальше свою шнягу.
Алекс дочитал до этого момента, выдохнул, закатив глаза, оторвался от экрана, взял трубку.
- Никки, прикинь, наткнулся на какой-то сетевой роман. Никакого экшена, сплошные самокопания, сомнения и метания. Достоевский жив, только сильно выдохся за полтора века. Хакнуть, что ли, это издательство? Чтоб хоть страдали по реальному поводу, а не вымышленному.