моя любовь

                Моя любовь

Ношенные туфли

Метро. Вечер. Я стою, облокотившись на стальной салонный поручень. Стесняюсь ношенной обуви с клееным миндалевидным носком. Кажется, туфли афишируют мой настоящий социальный статус -  одинок, абстинентен, застиран. Предположительно - до дыр.
- Мужчина! Выходите? – смазливая девица, очевидно, вымочена в духах.
- Ни в коем случае, - финтишлюшничаю я.
- Тогда отодвинетесь, что ли, - барышня равнодушно цепляет меня взглядом. Скользит по одежде. Потенциально замечает клееный миндалевидный носок.
Вздор, галиматья, а неловко. На мой взгляд безнадежно подержанная обувь демонстрирует свежесть владельца: первой, второй свежести; негодный… с душком-с.
Системная, систематическая ошибка моего индуктивного мышления. Анализируя, обобщаю: жизнь, в принципе, говно.
- Осторожно. Двери открываются, - протокольно звенит синтетический голос.
«Будьте любезны, господин хороший. Вход в преисподнюю открыт. В туфлях не возбраняется», - усмехаюсь.
- Осторожно. Двери закрываются.
И состав, чертыхаясь, летит в черную дыру.

***
Кот

Дома у меня дежурит кот. В принципе, я не люблю котов. Я – собачник. Сеню мне подарили.
…Одиночество подобно водке. Желаешь, пока не налакаешься. А там – похмелье, сердце вырубается. Пугающе нехорошо. Окружающие жалеют: мол, хороший человек спивается. Одиноких тоже жалеют. Кот в помощь…
Сеня – дерзкий, независимый. Мы – партнёры.
- Пожрать бы сейчас, - обращаюсь к Сене.
- Макароны жри, - отвечает кот. Ну, как бы отвечает.
Заглядываю в холодильник. Пакетики с кормом для кошек, несколько сырых яиц, стеклянная бутылка, испачканная дешевым кетчупом. И запах. Сырой, могильный. Так смердит холостяцкий быт…
Готовлю спагетти. Вот уже который год…Лапша утоляет голод. Пью чай из клееной фарфоровой кружки. Слушаю тишину. В мегаполисе тишина не звенит. Тишина дребезжит и воет. Тишине паршиво, как и мне - ей хочется покоя…
В гостиной роюсь в коллекции виниловых пластинок. Выбираю «Белый альбом» Битлов. Укладываюсь на диван. Сеня устраивается на моей голове.
- Хорошо, Сень?
- Вот, думаю. А как на свете без любви прожить? - отвечает кот. Ну, как бы отвечает.
***
Конь в пальто

Когда-то я слыл щеголем. Французские костюмы, итальянская обувь, белоснежные сорочки, золотые часы. Потом? Потом - суп с котом. Шлепнулся. Думал, синяк. Ошибся. Перелом. С повреждением жизненно важных системообразующих аксиом.
- Ты кто?
- Конь в пальто.
- В смысле?
- Никаких имен и смыслов. Просто отдельно взятый загнанный ломовой мерин, экипированный в длинное драповое платье.
- Загнанных жеребцов пристреливают.
- Пиф-паф. Ой-ой-ой. Кобыла с возу - бабе легче.
***
Силуэты в болоте

У меня отношения с балериной.
 Настя молода, свежа. Сентиментальна. Служит в Большом театре. Мировоззрение Насти, увы, застыло в аттитюде. Ум увяз в плие.
- Пупсик, я проголодалась.
- Какой я тебе пупсик? Мне скоро пятьдесят.
- Ну, тогда лев. Да-да. Я буду звать тебя Лев. Лев Горыныч.
- Почему Горыныч? Я -  Петрович.
-  Скукотище… Обожремся?
- Не люблю, не умею готовить. В конце концов, мне лень. Есть макароны.
- Фу…Значит, обожремся экстазом соития!
- Эко ты загнула…
- Горыныч, ты пресный. Ты пресный, как, как …чебурек.
- Чебурек сочный и жирный.
- Правда? Допустим. В тебе нет воображения. Нет, ты не лев. Ты, ты …тигр.
- В чем, прости, отличие?
- У львов, я знаю, прайды. Тигр одинок.
Вероятно, когда-то у нас были чувства. Чувства легкие, игривые, кувыркаясь и капризничая, скатились в овраг. Всякая дорога обрывается. Овраг затопило. Так бывает, когда изо дня в день изливаются упреками.  Спонтанно возникший водоем зарос. Получилось болото. Топь поглотила свет. Телеса обратились в силуэты. Силуэты в болоте…
***
Свечи
Как год я регулярно захожу в церковь - тянет. Люблю, когда в церковных залах уединённо. Тихо. Сумрачно. Церемонно. Коптятся свечи – сиротливые, чуть сгорбленные, плачущие. Плачущие… Наблюдая, как тает церковная свеча, в плавящемся воске, парафине я вижу скользящие, точно по лицу, слезы.
Слеза скатилась по свече
Свеча горела

Всякий оплакивает свое. Скромно, склонив голову, в платочек. Нарыдавшись, молится и просит.
И на сердце у просящего торжественно, покойно и послушно.
Я тоже молюсь и прошу: семьи, любви, счастья. Чудак, ей богу…
***

Яичница с колбасой

Суббота.
Просыпаюсь в семь утра, как по будильнику.
Кухарю выходное лакомство – яичницу с колбасой. Жарясь и покрываясь корочкой, мясной фарш в продолговатой оболочке живописует уют. Вписывает междометия в сухое холостяцкое изложение.
Ох, как соблазнительно! Ах, как аппетитно! Ой, какие кусочки! Ай, как зарумянились!
В скворчащем полуфабрикате – мыльная опера семейного уклада…

…Лето, каникулы, утро. Солнечно, тепло, восторженно. Счастливо, аж дух захватывает!
- Сынок, завтракать! – приглашает бабушка.
Я, потягиваясь, босиком спешу в сени. Хватаю яблоко из разноцветной, хрупкой вазы. Надкусываю…
- Не порти аппетит, сынок, - ворчит бабушка.
В сенях, на покрытом клеенкой столе, аппетитно дымится яичница с колбасой. Возле на тарелке аккуратно разложены огурцы, помидоры, зеленый лук. Овощи чуть влажные - незадолго ополоснуты колодезной водой.
- А лицо помыть, а руки?
- Потом, - капризничаю.
Вкусно! Как же вкусно, обжигаясь, жадно лопать вот это жаренное кулинарное чудо!
Насытившись, корочкой хлеба собираю с тарелки слегка подгоревший лук, яичный желток, растопленное сливочное масло.
- И тарелку мыть не надо, - смеется бабушка.
…Десятый класс. Спешу на выпускной экзамен.
- Позавтракай, сынок, - предлагает мама.
- Опаздываю.
- Твоя любимая яичница с колбасой, – в глазах у мамы чуть лукавства, нежность.
- Ну, разве быстро…
Тороплюсь, рукавом стираю капли жира с подбородка. Заталкиваю в рот большие порции, чавкаю, давлюсь. Недосужно. Впереди – жизнь! ...
Осень, утро, пыльные облака.
Спешу на службу. Спешу, спешу, спешу…
- Что будешь завтракать? – поочередно спрашивают бабушка, мама.
Перебираю в уме возможные варианты. Каша – скользко. Бутерброды – сухо. Котлеты – рано.
Яичница с колбасой. Быть! 
…Позавтракав, мою посуду, туалет, кухню. Удел холостяка – тщательность. В нарочитом, назойливом действии – рассудительная тоска. Хорошо то, что сжигает время. А из пепла, глядишь, и Феникс может быть, быть может…
Врубаю пылесос, стиральную машинку. Глажу. Мысли блуждают между мятым воротничком сорочки и ровной стрелочкой штанов. Отдышавшись, соображаю фразеологизмом: в холостяцкой чистоте все черти водятся.

***
50
Мне - пятьдесят. Открыл глаза. Закурил. Взглянул на цитаты умных людей, в порыве выписанные на обоях… Бердяев, Соловьев, Шопенгауэр, Сенека. Не цепляет. Беллетристика какая-то…
Шопенгауэр, например:
Трудно найти счастье внутри себя, но обнаружить его где-нибудь еще просто невозможно.
Банально, скулы сводит.

Включил джаз. Хотя, спозаранку слушать джаз пошло.
…Априори, в джазе солируют одиночки. Труба Чета Беккера, саксофон Колтрейна, фортепиано Билла Эванса.  Вероятно, не каждый одинокий талантлив, но каждый талантливый одинок. М-да. Рефлексия, батенька. Нефига себе…
Приготовил макароны, накормил кота. В гостиной труба Мэл Дэвиса дотянулась до «до» третей октавы. Излишне высоко, непомерно тоскливо. Happy birthday, Тигр Горыныч…
Обедать поехал к родителям. На противоположный конец Москвы, как на соседний материк. Трамвай, троллейбус, метро, автобус…
- Понимаю, у тебя большие сложности с деньгами, - вместо тоста произносит мама, - значит, временно сдай свою квартиру. Пока поживешь у нас.
- Похоже, в наши сложные времена – единственно возможный выход, - соглашается отец. - Комната у тебя есть. Да…С днем рождения, сынок!
Приплыли…
***
Моя Любовь

- Это вы сдаете квартиру? Вы звонили в агентство? - на пороге милая, доброжелательная женщина. – Здравствуйте! Я – риелтор.
- Звонил не я. Звонила мама. Проходите.
Любопытно, чувствует ли человек сей час, сей миг явление глубокой, сиятельной любови?  Родился, жил, работал. Вжик… Явилась. - Здравствуйте! Я к вам. – Заждался. Проходите.
В романах, виршах и кино здесь случаются фейерверки. Пафос момента, ажитация чувств, сгусток энергии, ринувшийся в вечность… 
Я ж фордыбачусь, чуя, как весь этот гребанный мир, вся эта долбанная вселенная атакуют мой налаженный быт, мою сущность, мое холостяцкое дерьмо, мое одиночество. Негодую, что вынужден распрощаться с берлогой, норой, логовом, обиталищем.
- А у вас …чисто.
- Поди, не свиньи.
- Понятно.
Пауза.
- Вы собственник?
- Да.
- Паспорт можно взглянуть?
- Вы свой, сначала, предъявите.
- Пожалуйста.
- Спасибо.
- На какой срок хотите сдать?
- На полгода.
- Лишь?
-  Вам не все равно?
…Сейчас, когда я пишу рассказ, мне кажется, что мой жизненный путь, моя судьба складывались именно так, чтобы в конкретный момент, в заданном месте, при сложившихся обстоятельствах я встретил женщину. Мою единственную любовь. Падал, полз, ломался, пил, кутил, искал идеалы…
К любви полезно быть готовым. Открыть дверь. Поздороваться. Впустить в дом. Накормить, напоить, спать уложить. Утром проснуться. Обнять и воскликнуть:
- Хочу яичницу с колбасой!

                Эпилог
Спустя много, много лет.
Мы – вместе.




Подмосковье 2019 г.