Ночь – змея,
а день – укус мангуста,
Свет – струя,
а тьма – удавки боль.
В кофе есть
арабика, робуста,
а во мне –
поваренная соль…
В монастырь
устав приносит инок;
на кресты
косится исподволь
соль моих
истоптанных ботинок
и от слёз
любимых женщин соль…
Не пробил
душевную коросту,
не пропил
лекарство до конца;
с колыбели
топая к погосту
соль скрипит
на скулах подлеца…
Вот и жду,
а вдруг внезапно грянет
день, когда
той соли съеден пуд,
чтоб спасти
от нечисти и дряни
пресный мир,
где правильно живут… .
Соль
© Copyright: Олег Абдуллаев, 2019
Свидетельство о публикации №219042300317
Свидетельство о публикации №219042300317
Рецензии