Утром дня смерти
Ресницы красивы.
Просто поверьте.
Они еще живы,
И вдруг обессмыслел
Взор, скрытый ими.
Фракталами чисел
Вылизан иней.
Бог смотрит косо.
Зря иль за дело?
В хрусталике — росы.
Гроб гложет тело.
Так в одночасье
Рвется струна.
Жизнь от ненастий
Слишком пьяна.
Смерть нам — похмелье,
Боли отрыжка.
Выпив всё зелье,
На место ставь книжку.
Боль
© Copyright: Алексей Михеев, 2019
Свидетельство о публикации №219042300460
Свидетельство о публикации №219042300460
Рецензии