Еще по поводу двух тысяч публикаций

Хочу еще кое-то написать касательно двух тысяч публикаций.

На этот раз не по поводу телячьего восторга  и на предмет своей нехилой работоспособности!  Скорее, для того, чтобы  взглянуть, под медицинским углом зрения, на проблему "переработок"  в творчестве.

Сверхзадача  моя сегодня вот какая: хочу тебя предостеречь! Не надрывайся, дорогой мой, ни  в одном деле, а особенно, из-за своих сочинений! Не стоят они  твоего здоровья!

Ведь расплата приходит скоро и неизбежно. Чаще  в виде болезни.

Я бы назвал ее так: "Синдром Мартина Идена".  ДописАлся мой Мартин до того, что в Море уплыл.

Навсегда.

Нельзя так!   Если уж совсем  не до жизни,— тогда и творчества не надо!
Даже на кладбище творчества не станет, если птицы допоются до  суицида! Остается только надеяться,  что, кроме человека, никто на такие "подвиги" не способен!

Короче, в Море я пока не уплыл вслед за любимым моим Мартином, но память из-за недосыпания почти потерял.  Вот это и есть соль моего рассказа!

Ну, не спал я нормально  и не спал: два, три, четыре часа за ночь только и выкраивал с грехом  пополам…

И вдруг, на прошлой неделе, как вырубило меня! Сердце словно остановилось или затаилось, с большого перепугу, в груди!  Ноги ходить отказываются, будто бастуют или итальянскую забастовку объявляют: мы,   типа того, хорошо ходить не согласны,  а вот  по полу волочиться, —   пожалуйста!

Это  еще ерунда!  Есть  на свете вещи и пострашнее  "итальянских"    забастовок:  вместе с конечностями  память мою  закоротило!  Чувствую, что живу…, как крокодил, в одной только плоскости, в одновременности, то есть!
 
Прошлое выключилось! Будущее тоже светить перестало. Ну, просто исчезло, испарилось!

Прошлого не стало ВООБЩЕ!  Печатаю  на компьютере одно и то же слово несколько раз: не могу  зафиксировать в мозгу, что уже набирал его! Можете себе представить!  А вдруг я всю жизнь так и буду долбить один единственный противный термин какой-нибудь, как безумная машина?! Ведь  прошлого  во мне нет! И памяти о нем тоже нет!

Дальше-больше: буквы у меня разбегаются! Нажимаю, скажем, на "А", и не помню, нажимал я только что или нет! То есть, получается, что любая разумная деятельность  во мне заблокирована! Слово, которое мне было нужно, — на буквенные фрагменты рассыпается, как после Большого взрыва!

…Поднимаю руку над клавиатурой…
А что делать дальше —  не знаю! Не помню, вернее! Ведь наше знание — это тоже память! И устремленность вперед, в будущее, —  тоже из памяти идет!

Потом только вспоминаю, чего хотел:  я же хотел руку опустить  —  на букву…  букву….  А черт ее возьми, уже не помню, на какую… И  что именно я хотел опустить?!   Да не все ли равно!

…Вдруг понимаю, что оказался в зоне катастрофы! Что наклонился  над пропастью и собираюсь шагнуть в пустоту, потому что  забыл нечто важное:  "падать больно"!

…Газ я перекрыл или нет?  Если слово не могу до конца допечатать, то…
Что же с газом-то у меня будет?

Бросаю работу.  Двигаю ноги на кухню.

Нет, теперь — все! Решено! Из кухни  себе выходить запрещаю, пока что-то там горит и варится! Соседи мои не должны пострадать ни в коем случае! Да и дома моего, честно говоря, жалко! Второго у меня нет, и я  это очень хорошо помню, слава создателю!

Проверяю газ. Выползаю на улицу. Отдуваюсь, как жаба, возникшая  весной из  холодных холодильных казематов земляных нор. Подставляю лицо солнышку.  Отогреваю память!
Надо сегодня обязательно поспать часов восемь! Нет!  Лучше девять! 

Мартин! Хороший мой! Ты   предупреждал меня твоей судьбой, а я из-за гордыни моей не желал тебя слушаться! На этом свете не надо  ничего "много". Не нужно и таланта без нормальной жизни! Без еды, хороших людей, естественного забывания  и вспоминания…

Так вот, значит, — пришло время слов, ради которых писал я этот правдивый рассказ!

Для тебя, Брат мой!
И для тебя, Сестра!

Не слушайте "солнеедов", "бессонников", фокусников,  игроков в "супер-память" и  "сверхмозг"!  Бесстыжих трепачей, взахлеб лгущих нам про "безграничные возможности человека" — не слушайте! А услышите случайно — не верьте!!!  Знаю я  эти "возможности"!

В это  странное время мы просто обязаны быть нормальными! 

В больную эпоху именно "нормальные" — гениальны!