Сад Гефсиманский

Помнишь сказку про аленький цветочек? Я поняла, в чем ее смысл. Любовь не преображает. Она просто срывает маски. Я думала, что я принцесса. А оказалось... Вот она, моя душа. Я боялась что, там, где наша нежность перетекает в близость,  вдруг протянется колючая проволока… .
Я где-то не туда свернула. Где-то умерла среди ночи. Моя история несуразна. За это я ее люблю.

 Мой Грешный Ангел, я тебя
 ждала,
 Вдали приметив два твоих
 крыла -
 Две чёрных точки в синеве
 небес.
 Не веря, люди всё же ждут
 чудес.
 Ты помрачнел и стал не бело-
 крыл,
 И потускнел в зрачках огонь
 светил.
 Не одинок... Но словно
 нелюдим ...
 А был когда-то мною так
 любим.


 Слова подобны якорям - кажется, что они позволяют надежно укрепиться внутри, но на деле они лишь держат ум в плену. Может, потому самые личные ощущения обходятся без слов и знаков. Высшие же передаются теми, кто с высшими способностями. Для всех остальных – просто собрания чепухи, в которой
 можно ковыряться всю жизнь.

На самом деле мне хотелось не этого. Замка в горах хотелось. Ванны с паром. Чего угодно, только не этого… Я проклинала мир, в котором разбитому сердцу негде затеряться. С ума сойти, какую власть имеют над нами слова: оттуда, где я находилась, было невозможно ничего придумать…
 Получи, герой!.

 Я так хотел с тобою в рай,
 не в ад,
 Но забрели мы в Гефсиманский
 сад.
 Мой поцелуй был горячей
 огня.
 А после... После стало два
 меня.
 Один был чист и плакал, как
 дитя,
 Твои запястья целовал,
 любя.
 Второй был рядом, но, смеясь,
 играл -
 Я словно пол души... тогда...
 продал.

 Но что означал огонек, вспыхивающий в твоих зрачках? Что он означал?
 Интерес, любопытство, не знаю, как его определить.
Не осталось ничего, кроме одиночества отшельника.. Что же может представлять жизнь, рожденная такой страстью и таким безразличием. Так рыдает снег, когда тает… .

 Лети, мой Ангел, ты был чист,
 как свет.
 Но разорвались между "да"
 и "нет"
 Твоя душа, твоя любовь
 и жизнь...
 Прощай... люби... Храни тебя...
 Держись.

 Порой мне кажется, что больше всего надо жалеть тех людей, которые не способны соприкоснуться с глубоким, пусть даже энергичных, но настолько
 озабоченных разными стандартами и тем, чтобы им соответствовать, что они лишают всякой возможности быть собой.

Я представляю, как однажды проснется та самая тайная часть такого человека, и он поймет вдруг, что никогда не существовал.

Но я – гражданин мира и человек минуты. Время —  всегда настоящее, а   человек — бродяга… . Человек — бродяга, путник, без дома в прошлом, без дома в будущем, странник в постоянном странствии… Но когда странствуешь с тобой, произойти может все что угодно…

 Джемма Тиффани , стихи.