Фейхоа сражаться с ветряными мельницами, если твой

Вот раньше спорили физики и лирики, что важнее «я помню чудное мгновенье», или « е равно эм це квадрат». Спорили до кровавых соплей, а потом пришли химики и дали тем и этим … ЛСД. И наступил мир. Ненадолго. Потом обдолбанные лирики устроили в культуре постмодерн, а суровые физики запустили в космос Юру Гагарина. И спор вспыхнул с новой силой. Лирики кричали, человек не должен лететь к звездам, потому что уебище, а физики отмахивались, собирая коллайдер, дескать технология и квантовые парадоксы изменят природу человека.

А потом химики дали антагонистам слизнуть с блюдечка с голубой каемочкой диметилтриптаминчику, и спор прекратился. Навсегда.

Потому что счастье — это НЕ «Евгений Онегин» или Теория Струн, счастье — это НЕ «вечный бой, покой нам только снится», НЕ синтезированная таблетка бессмертия, счастье — это иллюзия, сфабрикованная мозгом.

И ведь сколько книжек лопатят задроты: как разогнать мозг, как его заставить работать на 100%, но факт остается фактом: не ты имеешь мозг, а он тебя.

А никому не приходило в голову, что у мозгов есть свой фай-вай? Что твои победы и поражения, болезни и даже смерть — это некая программа, синтезируемая группой мозгов, находящихся в непосредственной близости от тебя. А если существует некий протокол, связывающий все мозги в единую сеть, которая эмулирует реальность от большого взрыва, до коллапса вселенной?

А теперь к старику из Ламанчи — он нереально крут. Он пришпорил свой мозг и помчался с копьем наперевес на то, что старательно казалось мельницами. Не себя ради, а чего- то еще.

А если твой Росинант сдох, фейхоа ты читаешь это?

;