Прощай, немытая Россия!
А небеса-то голубые…
«И облачко за облачком,
Покинув тайный свой ночлег,
К востоку направляло бег…»
Была ли ты? Она была…
«Она мечты мои звала…»
Была прекрасна как мечта.
А, может быть, мечта была?
Я умираю, я в бреду…
Кому кричу: «Не надо рая»?
Подайте шляпу ли мою?..
Святой какой-то иль святая?
Капуста, баня, черный хлеб…
Пруды, задумчивые ивы…
Нет, в голове моей лишь бред,
Да тополя, леса и нивы,
Ночная свежесть тех лесов,
Полей простор и выси неба.
Нет, мне не хватит слов,
Чтоб описать то, где я не был.
Свою ли Родину люблю?
Какую оду ей пою?
И ангельские голоса
Про чьи толкуют небеса?
И «хорошо, что нет Царя»,
России нет и нету Бога.
И умерли они зазря,
Чтоб жили мы вот так, убого,
Чтоб душу продали свою
«За гривенник, копейку, грош».
Россия сгнила на корню…
И делай с ней, что хош…
Он умер, пораженный бредом
© Copyright: Беляева Лидия, 2019
Свидетельство о публикации №219042501701
Свидетельство о публикации №219042501701
Рецензии