Склоны Дракана

Запах терпкого черного опиума на твоей коже вновь возвращает меня в дни, когда хождение по краю казалось таким вдохновенно-желанным, а разлука – чем-то далеким, острым и немыслимым. В дни, когда боль и радость сплетались все крепче, и шипы слез ползли по моему лицу. В дни, что я так отчаянно желаю воскресить, но не верну никогда, будь у меня хоть сотня шансов.

Нетерпеливым движением ты стряхиваешь ос на своих зубах, пробираясь сквозь заросли едва зеленоватого плюща. Шесть самых долгих вязких дней, семь крошечных, темных ночей минуют тебя, застывая пеплом в цвете твоих волос. Все так же думаешь, что я светла как прежде?

Смотри-ка, пчелы прячут жемчуг в чуть теплом красноватом песке Агоя, вертясь на пальцах твоих босых ног, отталкивают тебя, как только ты, разгораясь голодом, тянешься за сокровищами. Когда тебя научат щадить не свое?
И шут в моих окрашенных в черный кистях - вновь путеводная звезда, твоя мечущая молнии сотая любовь с первого взгляда. И алое платье – знак твоей крови на каждой из ран. И дикий горький мед, и плечи винограда, и рокочущее небо ведут тебя на зов моего сердца, растерзанного и похороненного страшнейшими зверями из клеток твоего разума, на свет моих таких же любящих слепых изумрудных глаз.
Рогатые старцы со склонов Дракана начинают отсчет, пересыпая секунды твоего поражения в уродливые, кричащие зеркала. Скажи мне, как же ты отказалась от величайшей в мире силы в обмен на синее солнце, взошедшее в последний раз?

Мне остаётся только правда,
Молиться не своим богам.
Вести рукой по струнам лиры
И - утопать в твоих глазах.
И сладкий привкус моей боли -
Ей нет начала и конца.

Ты опадаешь лепестками в бокал безумного творца.