Такси

Давно не видел вечернего города да еще из такси, с заднего сиденья. Впереди женщина, знакомая. Ей помогаю. Вырвала с советом – мойка, кран, цвет, конструкция, сифон. У меня с этим слабо, не убедил. Но одной трудно. Женщина. Лучше поговорить с кем-то, уличить в некомпетентности, пожурить. Для этого и нужен. Впрочем, свои пять копеек вставил.
Едем из "Материка". Красиво как – материк. Меньше Вселенной. Чуть-чуть. И небо в ярких точках. Спокойствие - материк, космос. Мысли разлетаются в пространстве. Какая-то свобода, непонятная, интуитивная. Хочется кефира, или холодного молока с булочкой, а та с корицей и запах. А пока, закрыть глаза и качаться на ухабах. Представлять. Или смотреть на рекламы, пробегающие огни домов. И молчать. Главное молчать...
– Лежачие полицейские, зачем?
Это водитель, чуть слышно. Резко крутит руль.
– Натыкано через каждые десять метров, – говорит.
Он не похож на таксиста. Или похож? Прическа странная, как у студента. Вроде уложены волосы, но кое-где торчат сзади и с боку. Только лицо в морщинах. Постаревший мальчик.
– Вот, опять здесь?
Делает вираж и объезжает колесом по встречной.
Зачем это ему? Разговоры. Скучно? А еще разрушает сон, личную нирвану. Хорошо, что краем уха. И черт с ним.
– На западе такого нет, – говорит. – Все пришло оттуда, но такого нет.
– Да, – подключается хозяйка.
Это ее карма, выбор быть там.
Не спешим. Едет аккуратно. Приятно, без рывков и резких торможений. Если не считать лежачих полицейских и разговоров.
– Еще один, – говорит он. – Зачем? – машина подпрыгивает, и лицо его кривится. – На западе все сделано для человека и водителя. Горит красный, а поворачивать можно. Пропустил пешеходов и поворачивай. А у нас загорается общий - им зеленый и нам стрелка, и ждешь, пока проковыляют. А одни так медленно, словно нарочно.
– Да, что-то с этим не так, – поддерживает собеседница.
– На западе это делают возле школ, детских учреждений. Ну, дети, не совсем соображают. А у нас? Понатыкали, где попало. Только успевай, тормози. И ездить стараюсь по правилам, а от этих бугров нервы сдают. Разогнался, и на тебе. И ночью не всегда видно.
Зачем мне все это? К чему знать? Мучаюсь. Безусловно. И спутница немногословна. У нее тоже права, водит, но давно забросила. Два раза догнали сзади, в одно и то же место. Допускает, что знак свыше. И, главное, мой космос исчез. Тот с образами и придуманным миром.
- На западе умнее, а у нас копируют, как обезьяны и выполняй. Сделали бы отдельную стрелку для машин, а светофор для пешеходов, чтобы они нам не мешали и мы им.
Не выдерживаю.
– Вроде, светофоры рассчитаны, чтобы потоки пропустить оптимальным образом, с меньшей задержкой. Если сделать отдельный для пешеходов и поворачивающих, возможно процесс затянется?
И зачем это сделал? Подлил масло в огонь.
– Как затянется, каким образом? Тогда пусть на красный разрешат поворачивать.
В его словах есть правда и мне становится скучно. Закрываю глаза, типа, спящий, чтобы видел в заднее зеркало.
– У нас все так, через задницу, – говорит он.¬ – Въезжаешь во двор, там яма на яме, не разогнаться, а потом эти, горбыли. Там же не разогнаться! Ямы!
Вижу лицо. Чуть перекошенное и нездоровую улыбку. Достало человека.
Не помню, когда сам подрабатывал, был таким же? Давно это.
– Точно, – подтверждает собеседница.
Потом ей кто-то звонит, и она взрывается шумным монологом. Там по делу и вектор мыслей меняется. Даже вздохнул с облегчением.
– Подъезжаем, – говорит водитель.
– Дом трудно определить, – говорит хозяйка. – Три одинаковых вдоль дороги. Постоянно сама путаюсь.
– Ничего, навигатор подскажет, – успокаивает.
И через мгновение:
– Еще один. Вот, зачем он здесь?
Выгружаемся. На улице свежо и прохладно и опять космос, только свой близкий, своя вселенная.
 – Спасибо, – говорит хозяйка.
– И вам спасибо, – говорит водитель.
Дверь захлопывается.
Белая "Шкода" уплывает в темноту, в поисках новых жертв.