Просто...
Надоело. Встречается с девицей, объявляет ей войну. Оказывается, человек – сущность до конца непознанная. За неделю та, проклиная день, когда начала подкатывать к ее разлюбезному, улетает в неизвестность.
А она… Она умерла. Странно быть живой и мёртвой одновременно. Через некоторое время становится интересно: что с ней не так? Чего его потянуло на малолетку? Заводит роман. Оказывается, все в порядке. Проблемы не её. Роман грозится перейти в серьезные отношения. Отпускает. Научилась.
Живут...
В гостях у знакомых натыкается на изучающий взгляд:
- Потанцуем?
Танцуют.
- Провожу?.
- Нет.
Уходит, невольно забирая с собой его мысли. Выкидывает их по дороге. Ни к чему.
Утро. Рассвет. Туман. Скоро проснутся птицы. Выходит с фотоаппаратом: туман – редкость для фотографа. Бредет к реке. Там рассвет выразительней и ярче. Нужно ждать солнце. На дорожке проявляется знакомая фигура:
- Ты чего?
- Фотографировать.
- А ты?
- Я не ложился, теперь на рыбалку.
Тонет в его глазах, как в тумане. Мысли, выкинутые по дороге, неведомо как, опять прицепились. Поцелуй пробуждает глубоко спрятанные желания. Отстраняется.
- Так нельзя.
Кольцо рук. Малиновое дыханье.
- Постой.
- Нельзя.
Руки неохотно разжимаются, но невидимое теплое кольцо остается. Забыв про рассвет, отступает назад, к дому, унося с собой вкус его малиновых губ.
- Я люблю тебя, - летит вслед.
Уходит, стараясь не утянуть с собой его голос.
- Я люблю тебя,- звучит из тумана.
Поворачивает за угол, но голос летит за ней. Медленно сползает по забору: сердце выпрыгивает из груди. Он младше на пятнадцать лет.
Не знает: плакать или смеяться.
Свидетельство о публикации №219042700543