Полицейское удостоверение

                (все имена, фамилии, цифры и названия изменены. Совпадения случайны)

   Жду я как-то рейсовый автобус за проходной – домой ехать с работы. Подходит он в обычное время. Захожу в салон, полупустой, кстати – лишь кое-где у окон сидят люди.
Длинное сиденье в задней части автобуса не занято вовсе. Прохожу к нему, быстренько занимаю, пока автобус не набился пассажирами «под завязку». И тут вижу – лежат на сиденье какие-то «корочки», как от пропуска, в светло-коричневой кожаной обложке. Я их беру в руки, переворачиваю... и едва не роняю. Потому что на другой стороне посередине обнаруживаю большой металлический знак с гербом и надписью «Полиция». Полицейское удостоверение, выходит? Нежели у кого-то из кармана выпало? Раскрыв его, вижу внутри чёрно-белое фото молодого человека с фамилией, именем и отчеством. «Нечаев Владимир Анатольевич» – написано там. А под заднюю обложку вложена свёрнутая сторублёвка. А может быть, там ещё есть... Я не проверяю, захлопываю «корочки» и думаю – что же с ними теперь делать?
     Автобус тем временем наполняется людьми и трогается с места. Ответ на вопрос – как поступить – кажется мне очевидным. Удостоверение нужно отдать водителю. Если хозяин хватится пропажи, то скорей всего первым делом вспомнит про рейсовый автобус и будет искать встречи с водителем. Эх, вот угораздило же парня! Я немедленно ставлю себя на место незадачливого полицейского. Выронить такой документ в автобусе... это ж с ума сойти! Конечно, сразу кинется искать – ведь на работе его за такое по голове не погладят.
     Глядя в окно на пролетающие мимо автобуса окрестности города, я начинаю подумывать  – а может, стоит лучше отвезти удостоверение в отдел полиции? Уж там-то знают, наверное, этого незадачливого Нечаева? Позвонят ему сами, сообщат, что пропажа его найдена, вернут... Но тут эгоист во мне начинает яростно сражаться с альтруистом и шипеть: «Тебе что – делать больше нечего? После работы ещё и в город тащиться, в полицию, объяснять там всё. Оно тебе надо?! Кто-то будет свои документы терять, а ты, добрая – бегать хозяина разыскивать?»
    Заткнув таким образом рот вдруг разговорившейся совести, я доезжаю до своей остановки  и при выходе отдаю находку водителю со словами:
   – Вот, возьмите, это на заднем сиденье лежало!
   Он молча берёт его, я выхожу из автобуса и отправляюсь домой. Там я рассказываю всю историю мужу и стараюсь после этого выбросить её из головы, из сердца, из памяти.
    Но не тут-то было. Что-то внутри у меня продолжает свербить и не давать покоя. Это мой альтруист снова поднимает голову и начинает меня упрекать. А вдруг парень не догадывается, что потерял удостоверение именно в автобусе? Подумает, что выронил его где-нибудь ещё – на улице, в магазине, да мало ли, где? И не станет искать водителя автобуса? Пихая меня в бок, альтруист даёт совет – ты же знаешь его фамилию, имя. Поищи в интернете, напиши парню в Контакте! Просто напиши: «Ваше удостоверение – у водителя автобуса №138». И всё! Это что, так трудно?»
    Послушавшись этого голоса, я лезу в Контакты и вбиваю в поисковик подсмотренные в документе фамилию, имя и название нашего города. Но такого адресата там почему-то не находится. И, поскольку беспокойство за незадачливого полицейского  у меня не проходит, я делюсь им с мужем. Прошу совета – может, мне позвонить в отдел полиции, сообщить, где найденное удостоверение? Ведь если парень там работает, ему сразу сообщат, где искать пропажу.
     Муж идею одобряет и даже вызывается позвонить сам. Но решаю, что если уж я затеяла всю эту историю, сама и доведу всё до конца. И отправляюсь на кухню к домашнему телефону, звонить по 02...
     Несколько длинных гудков, наконец, щелчок снимаемой трубки. Слегка усталый голос говорит мне: «Отдел полиции. Я вас слушаю».
     Пересказываю всю историю, называю фамилию, имя и отчество, прочитанные в удостоверении и объясняю, что отдала его водителю автобуса маршрут такой-то, шёл во столько-то. Я считаю, что этим разговор исчерпан, но ответивший мне дежурный хочет уяснить ещё несколько вещей. Спрашивает – не запомнила ли я номер автобуса. Я хочу ему ответить, что с моей «уникальной памятью» на цифры мне только номера автобусов и запоминать, но говорю просто, что нет, не запомнила. Автобус рейсовый, каждый день ходит. Ещё дежурный спрашивает – разглядела ли я само удостоверение? Не было ли там написано ведомство? Отвечаю, что не разглядывала, запомнила только фамилию и имя владельца. Тогда он интересуется моими собственными данными – фамилия, имя, адрес, номер телефона... Мне это совершенно не нравится – в конце концов, какая разница, кто нашёл и вернул удостоверение? Не я же его потеряла... Но куда деваться, назвался груздем – полезай в кузов, и я безропотно сообщаю все свои данные, на что он мне говорит: «Хорошо. В случае чего мы с вами свяжемся»,  и вешает трубку.
    Свяжутся они со мной... Зачем? Мне этого абсолютно не хочется, о чём я, закончив разговор и возвращаясь в комнату, говорю мужу, признавшись, что назвала и фамилию, и имя, и свой номер телефона.
     – Зачем?! – возмущается он.
     – А ты бы не назвал, если бы у тебя спросили?
      Я выросла в эпоху КГБ, по крайней мере, анекдотов про КГБ, и к людям в погонах на генном уровне приучена относиться крайне серьёзно. А если у них определитель номера стоит на телефоне?..
   Однако проходит неделя, другая, мне никто не звонит, ни о чём не спрашивает. Начинаю уже и подзабывать об этой истории, когда однажды почти накануне 8 марта, по окончании рабочего дня, у меня звонит мобильник.
     – Я по поводу вашего обращения в полицию, – сообщает мне мужской голос.
     – Да, я вас слушаю, – говорю спокойно, хотя внутри у меня всё подпрыгивает.
     – Нужно, чтобы вы подъехали, сможете сегодня?
     – Нет, не смогу! – встаю я на дыбы. – Занята сегодня!
   По правде говоря, никаких особых дел у меня нет.  Но что это такое – бросай всё и беги туда, как только позовут?
   – А когда сможете?– интересуется он.
   – Ну... послезавтра.
   – А завтра? – настаивает голос.
   – Завтра я на стрижку записалась!
   – Вы работаете?
   – Да, работаю, и всё время в день.
   – А где?
    Приходится назвать и место работы, на что бесплотный голос предлагает – мол, а давайте он подъедет к проходной и там поговорим? Я в ужасе представляю эту картину маслом – как к проходной подъезжает полицейская машина, и я на глазах у всего завода в неё сажусь.
   – Нет уж, – сдаюсь я, – тогда лучше сегодня подъеду...
    Он диктует мне адрес, видимо, какого-то периферийного отдела. Ехать нужно не в центр, а на один из микрорайонов.
   Положив телефон, я ругаю себя последними словами. Вот ведь заварила кашу! Оно мне надо было? И зачем тогда меня дёрнуло звонить в полицию? А теперь, понятно, они на любой звонок должны отреагировать. Хотела, как лучше, а получилось, как всегда... Вот погоди, ещё и в суд тебя вызовут в качестве свидетеля.
    Как же мне не хочется никуда ехать... тем более что погода мерзопакостная – вода под ногами и дождь со снегом. Но выбора у меня нет. Я звоню домой и предупреждаю мужа, что еду сдаваться в полицию, и когда освобожусь теперь – неизвестно...
     ... Дохлюпав по лужам до нужного микрорайона, я перезваниваю по высветившемуся у меня номеру,  уточняя, куда именно идти. Поблуждав среди домов с литерами «А», «Б» и «В», я обнаруживаю у одного подъезда табличку с надписью, что здесь  и впрямь находится опорный пункт полиции. Звонившего мне полицейского приходится немного подождать – он по делу находится неподалёку. Но наконец, он приходит, здоровается, открывает подъездную дверь, и мы проходим в отделение.
    – А что вы в полицию звонить-то стали? – с иронией интересуется он, пока мы по коридору идём в кабинет. – Звонить надо в бюро находок...
    – Да вот хотела помочь парню, – развожу я руками.
    – Ну парень-то не очень порядочный оказался.
    – А что – удостоверение было не настоящим? – доходит до меня.
    – Конечно, нет. Да таких полно продаётся – вон, и на базаре...
    – Не видела никогда. Откуда мне знать, как выглядит настоящее удостоверение?
    Мы проходим в кабинет, полицейский предлагает мне присесть у стола со стоящим на нём монитором. Говорит:
   – Водитель этого парня знает – тот его на тридцать пять рублей каждый день обманывал: показывал, якобы, студенческий билет и ехал бесплатно...
     Он просит меня ещё раз пересказать всю историю обнаружения удостоверения, потом набирает её с моих слов на компьютере, распечатывает и даёт прочитать и расписаться. Правда, выясняется, что я, когда звонила – неверно назвала фамилию парня. Сказала, что он Нечаев – а тот на самом деле Началов. То ли неразборчивый почерк в удостоверении был тому причиной, то ли перепутала сама. Сошлись мы на первой причине.
    – Ну вот, – говорит полицейский, – водитель к нам пришёл сразу, вы тоже подошли. Осталось поговорить с самим парнем, но он к нам что-то не спешит побеседовать...
    – Как узнает, что это я  его «заложила...» – вздыхаю удручённо.
    – Да не бойтесь, что вы думаете – мы ему вас выдадим? – смеётся полицейский.
   Словом, мы прощаемся, и я еду домой.
    ... Дома я говорю мужу сокрушённо:
    – Вот так помогла парню! Получается, подставила его по полной. Всё моя честность....
    – Да уж, – с иронией подтверждает он, – живи ты во времена Сталина – скольких бы людей под расстрел подвела!

                12 марта 2019г.