Приснится же такое. Будто убегаешь
Ты от кого-то по игре, написанной самим собой.
А раз она написана тобой, то всё лагает, так лагает,
Но вроде ты бежишь и ты по-прежнему живой.
Вот ряд пустых псевдослучайных улиц
С псевдослучайными похожими домами.
В огромных, почти сталинских, высотках
Нет ни души. Однако в каждой есть охранник.
Но он умеет только улыбаться и делать вид,
Что позвонит сейчас кому-то.
Но этого, конечно, маловато,
И надо удирать, иначе будет худо.
И в одинаковых квартирах, коридорах,
Что генерятся прямо под шагами
Святым математическим рандомом,
Лишь цифровое Дэ навеки обитает.
Открыты настежь окна, двери, - здесь
Не от кого некем закрываться. И можно прямо из окна
Сбегать в бездонное и пиксельное небо (удобный баг),
Пока все не слагнёт или будильник не раздастся.
Сон
© Copyright: Мэджик Машрум, 2019
Свидетельство о публикации №219042801695
Свидетельство о публикации №219042801695
Рецензии