опять о главном

не могу не писать
хочу писать
почему бы мне не писать
С какой стати эта тема?
Мне кто-то не разрешает?
Вот именно: мне кто-то не разрешает...
Но я хочу писать о том, о чём я хочу писать...
Вот так вот в детстве я рисовал: я не зная, что нарисую, когда начинал рисовать. Белый лист бумаги был как белый экран в кинотеатре перед началом фильма... И не было счастливей ощущения, чем это предвкушение...
Сейчас, сейчас я окунусь в этот мир... сейчас, сейчас я всё себе добуду... всё самое заветное... Эти самые атмосферы наиблаженные...

Каким-то чудом непостижимым юное девичье создание представляется вратами в этот единственно стоящий мир... любыми своими нескончаемыми фрагментами, он, как лучшие музыки это умеют - озаряет-опаляет меня смыслами... мне не описать эти части всеобщего целого... что это? дороги? города? вокзалы? - эстетики утр и ароматов, полуденных теней и закатных воздушных нег... Но я не хочу сейчас изливать крема на пирожные...

Где, где эти ангельские существа хранят всё это? как умудряются воплощать...
Ах, до чего же прекрасно я знаю, как ничего-то в них такого вовсе потом не оказывается, чем они мне грезятся... "Самим бы кто подал..."

Что же это за феномен?...