Время белых цветов

Время белых цветов. Приходит сразу за последним, растаявшим в лучах рассвета, туманом. Жужжание, жажда жизни заполняет пространство. Время надевает белую рубаху, грубого полотна. Засучивает рукава и подпоясывается расшитым ремнём. В эти дни происходит нечто очень важное, иной раз не видное глазу. Труд, насыщающий год. Время взрыхлённых полей и брошенных в почву семян. Воздух заполнен нектаром. Руки просят работы с чёрной, рыхлой и влажной землёй. Руки трепещут над каждым семечком. Сырая, чёрная земля, наполненная жизнью до краёв, берёт и вмещает в себя эту новую жизнь. Без ропота, без нареканий, без видимых усилий, без даже малейших намёков на кабалу. Просто жизнь берёт в жизнь, чтоб продолжилась жизнь. Руки крошат кусочки земли, ведь ростки совсем нежные, юные, хрупкие. Руки заглаживают землю сверху, чтобы было ровнее, потому что глаз привык к ровным линиям. К изящной геометрии квадратов, треугольников и трапеций чёрных полей. А ночью придёт ветер. Он осушит взрыхлённую землю, слегка намекая, что скоро белая рубаха грубого полотна будет неуместна, так как впереди время летних зенитов и тяжкого труда хлебороба. Но не сейчас, не сейчас. Жажда жизни разливается в воздухе. Время белых цветов и алых закатов.