После дождя цветы иные,
иначе цветом, их не узнать,
хоть лепестки их золотые,
стоят и молча в мир блестят;
мне не понять, как лист на жилке
вдруг отвернулся от меня, -
в глазах застыли паутинки,
от той мечты, что дождь ждала;
дождь грянул с пеной на дорогу,
как с бочки пива... май... весна...
не гневаются за погоду
на нежный цвет мои уста.
Не знаю, как я не успела
понять, что аромат цветов
куда-то прячется, как пена,
но возвращается потом...
В сиянии солнца нежный цветик
открыл мне истину одну,
шепнул, что можно слышать ветер
почувствовав его «люблю».
А я так многого не знаю,
не замечаю высоты
полёта ветра, и теряю,
и аромат и мёд пыльцы...
Я ощущаю время позже,
растянуты мои века,
упала на цветочек в поле
и поняла, что я - роса...
Так, никуда я не успела, -
росинкой на цветке сижу,
сорваться и лететь, посмела б, -
не слышит ветер песнь мою...
Роса
© Copyright: Сиия Тата, 2019
Свидетельство о публикации №219050301645
Свидетельство о публикации №219050301645
Рецензии