Игры грибников

                Николай Ангарцев (nestrannik85@yandex.ru)               
               

                ИГРЫ ГРИБНИКОВ
               
 (финальному сезону сериала «A Game of Thrones», а также сэру Полу, снабдившему меня в дорогу пером и чернильницей, посвящается)               
               
                ***
             
                Хотелось бы начать выспренно и неотразимо, подобно парящему вокалу ROY’а ORBISON’а в припеве одноимённой песни:
                "I Drove All Night" — «Я гнал всю ночь» —
                но это прозвучало бы неправдой.
                В действительности, я рядовым, неспешным, в силу частых на трассе видеокамер, образом (к тому же днём) наезжал в Ульяновск по своим обычным делам. Миновав Димитровград, некогда перспективный, дерзкий и самовлюблённый, как все «минсредмашевские» городки, бывшие в советскую пору на спецобеспечении, а ныне, отлучённый от бюджетных излишеств и лишённый надежд, тихо и незаметно угасающий, я невольно обратил внимание на роскошное, фэнтэзийное неубранство залежей валежника в лесополосе, затянувшееся на несколько километров по обе стороны дороги — свидетельство скоро как 15летней давности урагана небывалой силы, нежданно случившегося в этих местах. Столь долговременная запущенность лесопосадок прямо указывала на исчезновение, видимо, по вине урагана, лесничих как вида.
                Но самое интригующее я заметил чуть дальше: на краю опушки задумчиво стоял отменно экипированный грибник (перехваченный поясом добротный дождевик, недешёвые ботинки и удобный рюкзак), внимательно и осторожно трогавший аккуратно срезанной (скорее всего, туристическим BENCHMADE’ом или COLD STEEL’ом) веткой, неподвижную, коричнево-чёрную амальгаму небольшой лужи, взявшейся здесь неизвестно откуда; да и для грибов, сказать честно, было ещё рановато. Словно почувствовав мой взгляд, он обернулся — и ещё долго, мне, удаляющемуся, холодил затылок прищур его совсем недобрых глаз. Беззаботно тренькавшая FM-станция вдруг куда-то подевалась, и в динамиках отчетливо послышалось ржание коней, а неведомый гортанный голос что-то прокричал под яростный звон мечей. Пусть солнце и продолжало светить, но дорога оставалась совершенно пуста, — стало немного жутковато.  И тогда я внезапно всё понял: те, якобы «лужи» — это порталы в параллельный, загадочный и сказочно-опасный мир, — тот, где тоже мы — только другие...   
                Случалось ли вам встречать в лесу настоящих, perfect* (весьма удачный в данном контексте термин) грибников? Я имею виду не праздных горожан, выбравшихся в лес ради «коннекта» с природой, в балахонах попугайской расцветки, немилосердно цепляющихся за ветки и с не сходящими, блаженными улыбками на устах; с обязательными, «сказочными» лукошками на игривом локтевом изгибе и суковатыми, найденными по случаю, палками, — более для антуража, нежели для грибных изысканй. И точно не тех, пыхтящих локомотивами, тянущих за собой обозы, с верхом наполненных добычей корзин, красномордых «грибокопателей», зачищающих грибницы с усердием, сделавшим бы честь и эсэсовской зондеркоманде.
                Нет, я говорю о другой, редкой, но встречающейся иногда породе поджарых, подтянутых мужиков, лет 30-40, в непромокаемых куртках или плащах, с парою бутербродов и термосом крепчайшего чая в заплечных мешках, добрым ножиком в чехольчике с боку, уверенным, маршевым шагом пересекающих наши леса — скажите, зачем? — вы видели ли когда-нибудь их с грибами? Настороженным, цепким взглядом неустанно сканирующих лес, отыскивая отнюдь не боровики с подосиновиками…
               По неведомой, во много раз сильнее их, причине (думаю, тот самый, невиданной мощи ураган), они оказались в нашем мире — и с той поры, по мере сил, стараясь не вызывать подозрений у окружающих, пытаются отыскать дорогу обратно — домой.
                Ведь пока они здесь вынуждены прилежно ходить на постылую работу, отбивая бесконечные кредиты, ублажать через силу нелюбимых жён и пытаться привить нерадивым чадам, как вельможным отпрыскам, хоть малую толику учёности и рыцарской отваги, — там, у них, рушатся и возникают города с прекрасными ратушами и загадочными обсерваториями, распадаются и возникают заново королевства, красавицы с льняными волосами томятся в подвалах злобных карликов, усталые, одинокие рыцари стучатся в ворота мрачных и неприветливых замков, прибрежные пираты лапают девок и шумно делят добычу в портовых тавернах, восстают вассалы, предают союзники, а враги удивляют благородством. И понимая, что в том, их мире рокочет эта волнующая, увлекательная и опасная жизнь, но без них, они поздними вечерами выскакивают на балконы и, давясь безвкусной соломой здешних сигарет, с тоскою смотрят на звёзды — они там такие же, только в ином порядке. И во всякий свободный день торопятся в лес, чтобы искать, искать редкие лужи-порталы… 
                Если наткнётесь на кого-то из них, случайно встретившись взглядом, — продержитесь несколько секунд и не отводите глаза сразу — они это ценят. Предложите чаю иль кофе из своего термоса — им ещё долго, до самого темна, ходить, ища выход или хотя бы надежду. Скажите несколько тёплых, ободряющих слов — они ведь самые несчастные среди нас — потому как помнят, что здесь чужие.
                А главное — не забудьте, крикнув в уже уходящую спину, попросить, ежели сумеет выбраться, передать привет вашим — кто знает, может быть, вы тоже оттуда? 

               P. S.   Ну, а разоткровенничавшийся old fellow GEORGE RAYMOND RICHARD MARTIN, я уверен, — из этих, perfect грибников. Просто староват стал для поисков, вот и потянуло на мемуары.
        *Истинных — англ.