My Golden Time

MY GOLDEN TIME                Samuel Krig




Смешны мужчины те, кто только/ за деньги могут что-то взять.
А вот стеллаж для книг и стойку/ не в силах сделать и собрать.
Рубанком не строгали досок их бесполезные отцы.
Хоть внешний вид подчас их бросок, внутри себя они слепцы.

Таких теперь вокруг навалом, у них нет дрели, нет пилы.
Та философия как жало, когда есть острые углы.
Всегда от них я отличаюсь тем, что могу всё сделать сам.
Себе я в жизни цену знаю, ведь в ней не лезу к дуракам.

А то, к чему я не касаюсь, уже есть коллективный труд.
Но я о нём не размышляю, смотрю на тех, что им живут.
Ремонт могу легко я сделать, забор поставить, суп сварить.
Всегда я занят нужным делом, умею шить, паять, сверлить.

Я не ленив там, где мне нужно, и выгоды все на лицо.
Мне вещи помогают дружно, они - друзья, в конце концов.
Фонарь мне светит на дорогу, перчатки руки берегут.
Всё это в жизни – помощь Бога, мир удивительных минут.

Труд созидательный опора в моём пути, я в этом весь.
Прекрасны тихие просторы, а в сердце Май, уж скоро шесть.
Станочек «Skilful Hands» на месте, шурупы убраны и дрель.
Отвёртки вновь стоят все вместе, окончен бешеный Апрель.

Да, вот и отдых долгожданный с просмотром фильмов о войне.
В гостиной кофе после ванны, и школа старая в окне.
Проф – это рай, в родных пенатах, легко дышать, и даль светла.
Не нужно лёд колоть лопатой, но то – февральские дела.

Наташенька приедет скоро, пусть отдохнёт, был трудный год.
Пожалуй, можно сбавить скорость, Господь лишь знает, что их ждёт.
Я был кислотным гренадером, и Сингапурской чайкой был.
Во всем должно быть чувство меры, Кит Медунов о том забыл.

Я изменил приоритеты, теперь в Отчизне я не гость.
Дымится в пальцах сигарета, исчезла давешняя злость.
Два года новых ощущений, рассказов, повестей, стихов.
Пришла пора иных решений за отпущением грехов.

Не зная брод, не суйся в воду – всё верно, так и нужно жить.
А speech о чаяниях народа – слова, что можно и забыть.
Вот, мои ножницы и скальпель – они привычны для меня.
Политика как снятие скальпов, нигде нет дыма без огня.

Я всюду слышу слово «русский» от тех, в ком русского на грош.
Деньжонки иссушают души, и вот уже на троне – ложь.
Да, ложь и лень почти как сёстры, целую крест нательный свой.
Со мной те огненные вёрсты, и время Битвы под Москвой.

Один о декабристах пишет, другой Булгакова трясёт.
Вот – блюдо шоколадных «мишек», а венский торт на кухне ждёт.
Пройду в мохеровом халате на легендарный наш балкон,
И съем омлет французский, кстати, в него я с давних пор влюблён.

В литературных «развлекушках» пусть чешет свой язык другой.
Мне, лично, эти побрякушки теперь не кажутся нугой.
Их много, этих дилетантов, общение – общению рознь.
А со сметаной жирной манты – услада, и, отнюдь, не кознь.

Настанет ночь, я дверь закрою, и лягу на свою кровать.
И моё Время Золотое мне скажет, что, и как писать.














                4 мая 2019
                17:18