Смурфики

Утро. Подоконник. Сижу, курю, наблюдаю со своего пятого этажа пейзаж за окном: низкое небо, похожее на огромное серое легкое, панельки с обшарпанными стенами, снег по соседству с лужами, что смешиваются посередине в грязное месиво, вороны летают и орут противными голосами, мешая местному алкашу мирно отдыхать возле обсосанного забора детского сада. Все такое в стиле “брутализм”. Одним словом - Россия, не холст, и увы, не масло.

Телефон пиликнул. Я от испуга роняю горячий сигаретный пепел на голую ногу, подскакиваю в высоту с положения сидя, матерюсь. В моем возрасте такие неожиданные звуки могут привести к инфаркту. Впрочем...

На экране сообщение.
«Привет»

Опа. Ну, привет-привет. Пишет мне, значит, один мой дружочек из юности. Глаза закрою и как сейчас помню - ему пятнадцать лет, высокий жилистый татарин, слегка сутулый, глаза как чёрный янтарь, волосы вьются, всегда в широченном сером свитере, как в фильме «Брат», вены на руках, мгновенно вызывающие у девочек водопады в трусах - весьма хорош собою, на мой вкус, конечно. И я рядом - мне тогда едва стукнуло восемнадцать, худая, как анорексичка, рост гнома, гонор титана, один чулок сполз до массивного грязного ботинка, другой порван на коленке, юбка длиной как нынче мое исподнее, кожаная куртка залитая портвейном за 130 рублей, на носу очки, морда надменная и накрашена а-ля “мама я не бл*дь”. Красота, короче, прямо таки «Авария - дочь мента», оторви и выбрось, прости господи.

Ну, в переписке все по стандарту. Х*ё-моё, как ты, а вот я, а помнишь...?

Как бухие на тачке знакомого катались, конечно помню. Я тогда ещё из неё изящно блевала на обочину, разве что только кружевным платочком уголок рта не промокнула. Приятель мой ржал, а мрачный поддатый тип за рулём - хозяин авто, косился на меня весьма осуждающе, как на говно, то бишь.
Как утром в универе мазалась, что пятна красные на шее - это аллергия выступила, просто ужаснейшая аллергия, вы не поверите! И не верили, естественно, и все все понимали.
Как стену в моем подъезде кулаком ху*рил, когда поссорились, и если б рука дрогнула, нос бы мне сломал, придурок. Но не дрогнула, конечно.
Как по заброшкам лазили, как я в карты всегда специально проигрывала, как полсуток провели вдвоём в квартире и молчали, потому что и так было хорошо.
Помню, как я единственный раз в жизни девочку ударила, думая, что она к нему клеится. Оказалось, что это он ей со мной изменял и ее на*бывал, что тусит с друзьями. Неловко вышло, короче. Почему-то мы с ней потом не подружились. Но я не в обиде.

«Смурфиков помнишь?»

Как же не помнить! “Смурфики” - это когда со мной кто-то на вписке пообнимается, и у челика потом лицо задорного синего цвета становилось, потому что я тогда волосы свои синей “тоникой” зафигачила, оттеночный шампунь такой, так вот эта синяя копна потом всем кожу и одежду красила. Ну, а нех*й было, как говорится.

Нормально так пообщались. Воспоминаний этих пары месяцев на целый сборник стихов хватит. Только вот я писать об этой миленькой татарской принцессе больше не буду. И ему отвечать, походу, тоже. Все это, конечно, хорошо. Да вот в нашем возрасте водить авто пьяными - уже совсем не сексуально. Без шлема на мотике гонять - вообще атас. И худые мальчики навевают мысли о том, что они, видимо, нездоровы, глисты или спид, и вообще надо бы больше кушать, потому что хорошего мужика должно быть много. И лазить по местам, усыпанным говном, палками и битым стеклом под звуки Летова из мобилки, совсем не романтично.

Мне вот мой муж прокладки гигиенические покупать не стремается - вот это романтично. Мультиварку он мне подарил, знаете какую? Ох*ительную. Я теперь на кухне не хозяйка, а чисто диджей - знай себе кнопочки нажимай да пританцовывай рядом голышом. Или когда я лежу, пускаю во сне слюни на подушку и волосатой ногой обнимаю одеяло, а он все ещё говорит, что я самая красивая - это вот невероятно и ах. Когда слив в ванной чистит от моих бесконечных волосищ и ворчит - вот это сексуально. Когда мне что-то про свою работу рассказывает, про свои станки, металл и гайки-болтики, а я ни черта не врубаюсь, и вижу только как на серьёзном лице губы шевелятся - вот это кайф. Когда я что-то на компьютере неведомое понажимаю и все зависает, а он молча исправляет - вот это да, вот это я понимаю.

Он десять лет назад тоже был худеньким неформалом с челкой и ехидной улыбкой. И к бывшей своей на балкон лазил даже, на восьмой этаж, правда сорвался, ногу сломал и хромает теперь, но слава богам старым и новым, что хоть не умер. Зато героический поступок, ага. И пьяным к ней приходил отношения выяснять, и цветы в клумбах в парке для неё рвал. И наверное она так же вздыхала подружкам, какой он сумасшедший и романтик. Только вот той девочки давно и след простыл, а я уже выросла и сейчас бы п*зды ему вписала за такие приколы. Потому что безопасность - вот чего хочется. Ещё, пожалуй, розетку для варенья и Оренбургский пуховый платок на поясницу. Но это я уже шучу, конечно.

Муж храпеть перестал, видимо, проснулся. Меня мгновенно выбросило из омута памяти. Значит и мне пора слезать с подоконника. Пойду, пожарю ему на завтрак стейк. Он любит мясо, как и я. После на обед попьём пива. А мальчиков, которые “хочу греческий салат и латте” - оставим там, в окаменелых останках воспоминаний.

«Удалить чат с Д:
Удалить?
В архив?»

Удалить.

А уж если мой сегодня ещё и дверцу шкафа починит, то я отдамся ему без промедлений прямо там, на куче одежды.
И можно даже без Летова и портвейна.


Рецензии
Этот текст самый норм на странице, по-моему. Обратную эмоциональную связь вызывает определено, не хватает лишь некой связки между обстоятельствами, некого фона, без которого рассказ слега напоминает памятку в диктофоне или телеграфную ленту.

Гойнс   03.06.2022 22:12     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.