Белая горячка

   В одном из городов российской глубинки, субботним вечером, после очередного стакана, Петру вдруг почудился очень знакомый по иллюстрациям к сказкам персонаж. Он был как бы в тумане, но его очертания не вызывали сомнений в том кто это был.
- Всё допился, - констатировал он и закрыл глаза. Затем, немного подождав, Пётр произнёс:
- Эй, ты ещё здесь?
- К сожалению здесь, - услышал он в ответ приятный голос. - Посмотри на меня, не бойся.
    Пётр подчинился и мутными глазами посмотрел на нечто с рожками, красным лицом и бородкой. Оно сидело за столом и пальцами наигрывала какую-то мелодию.
- Может я сплю? - спросил Пётр, ещё на что-то надеясь.
- Нет, не спишь.
- Что-то я плохо вижу, кажется мне надо добавить.
- Ты прав, надо добавить чёткости, - сказал гость и, взяв бутылку водки со стола, налил хозяину полный стакан.
- А себе не нальёшь? - спросил Пётр.
- На меня не расходуй.
- Мне водку ни для кого не жаль.
- Верю, только смысла нет.
- Ладно, дело твоё, - сказал Пётр и, залпом выпив, продолжил:
- Вот теперь я тебя вижу, точно чёрт. А то я думал Вася откуда-то достал маску и прикалывается. Кстати, где он?
- Под столом, отдыхает.
- Слабак, - сказал Пётр, заглянув под стол.
- Да, - согласился гость. - Пить не умеет, а всё туда же.
- Точно. Тягается со мной, а меня ещё никто не перепил.
- Да, ты крут.
  Пётр возгордился собой на несколько мгновений, даже хотел рассказать о нескольких случаях, как он выигрывал споры у подобных себе, но, передумав, решил порасспрашивать гостя.
- У меня вопросик к тебе, если позволишь.
- Валяй.
- Ничего, что я на "ты".
- Я только рад, спрашивай.
- Зачем вы... я имею ввиду ты и такие как ты, являетесь? Ну, к тем... у кого "белочка". Или это тайна? Так я никому, могила.
- Я не открою тебе большого секрета, если скажу что такие как ты, в будущем, коллеги таким, как я.
- Я буду чёртом? - опечалился Пётр.
- Да. Так вот, мы консультируем наш будущий контингент, чтобы там, в аду, не было разговоров типо, я не хочу, почему мне раньше не сказали, может я перешёл бы на здоровый образ жизни и так далее. По статистике больше всего спорят те, которые не бросили бы пить, отруби им руки. Теперь тебе понятно? Раз такие спорщики есть, значит мы не со всеми успеваем поработать - с кадрами напряжёнка.
- Стало быть мне повезло.
- Можно сказать и так. И вообще быть там чёртом не так уж и плохо,  поверь есть специальности в сто крат хуже.
- Ещё вопрос. Можно?
- Можно.
- Как вы определяете тех, к кому являться... ну, тех, кто созрел?
- Объясняю. Если человек имея в крови максимальное количество промилле алкоголя  не умирает и даже не спит - это наш клиент.
- А максимальное это сколько?
- Для каждого человека по разному.
- Мне никогда не измеряли эти самые промилле, но я слышал, что по медицине  5 - 6 это уже смертельно.
- Для кого-то может быть, а так медицина не знает на что способен наш человек.
   Пётр представил как он будет в аду и ему стало себя жаль. Его глаза увлажнились и маленькая слеза пробежала по его лицу.
- Когда? - спросил он ,  протерев глаза рукавом.
- Что когда? - переспросил его гость.
- Ну, сколько мне осталось?
- Не знаю.
- Не знаешь или говорить нельзя?
- Почему нельзя? Я бы сказал, если знал.
- Вы же должны знать кто и когда.
- Сказки это всё. Человек сам решает, жить ему в здравии или загнуться. Мы являемся к таким, как ты не для того, чтобы агитировать побыстрее отбросить эти... - поставил он на стол ноги, оканчивающиеся копытами. - Ну ты понял. Я не вижу у тебя никакой смертельной болезни, так что...
- Я могу бросить пить и жить припеваючи? - обрадовавшись спросил Пётр.
- Конечно. Но, если что, вакансия твоя. Увидимся, - сказал напоследок гость и испарился.
     Пётр некоторое время сидел в раздумьях, не понимая, правда ли то, что с ним произошло или ему всё причудилось. Вася зашевелился под столом, напоминая о себе. Счастливый, подумал Пётр, смотря на высунувшуюся из под стола его ногу, не можешь выпить до максимального количества промилле, засыпаешь. Не быть тебе чёртом, хотя ты и так чёрт без всяких промилле.
   Пётр мысленно стал копаться в своём прошлом, вспоминая всё хорошее и плохое. Снова на его глаза навернулись слёзы. Его рука сама потянулась к бутылке, но он неимоверным усилием её одёрнул, встал и пошёл спать с твёрдым намерением начать завтра... нет - завтра надо похмелиться, с понедельника новую жизнь.