***

Что может быть хуже, чем ждать? Вся жизнь превратилась в вязкое болото ожидания встреч между островками счастья.
Минуты, часы, сутки… Тянущиеся, как конфета ириска, и тяжёлые, как вода на глубине Марианской впадины. Ты звонишь каждый день и, как обычно, наш разговор начинается со слов: «Ну, рассказывай!». Выработанная годами привычка включает поток слов. Я рассказываю все, что было со мной с твоего последнего звонка. Что делала, что думала, чувствовала, о чём мечтала. Ты уточняешь, смеёшься над смешным, сочувствуешь грустному. Укачиваешь мой воспалённый мозг на волнах своего голоса. Внутренняя кобра танцует под звуки дудочки, постепенно избавляясь от колючей проволоки в своей спине. Я говорю все медленнее, паузы между словами становятся длиннее. О, я знаю, что будет дальше! Закутываюсь в плед и слышу: «Солнышко, а вот у меня…» И дальше перед моим воображением вырастает твой день, я слушаю и потихоньку сворачиваюсь клубочком, постепенно уплывая в сон. Нет страха что-то пропустить, ты уже давно настроил запись наших разговоров, и утром я снова все услышу. И даже лёгкий смешок и: «Добрых тебе снов, Кнопка!»...