Арбуз

Вот стоит торговец юный,
у него арбуз чугунный.
Он стоит, чего-то ждёт,
когда купит всё народ.

Из России из далёка,
юна, девица -краса,
проходя немного мимо,
спрашивает молодца:
-Так... Почём у Вас арбуз?
И созрел ли он, на вкус,
может быть из магазинов,
он такой-же как у нас?

Отвечает ей грузин.
-Э, зачем Вам магазин?
Подходи, ко мне купи,
и в Россию не спеши.
Ты красива, и умна.
Дома у меня жена.
У тебя краса такая,
то-же кто-то есть, я знаю.
Отдаю тебе арбуз.
Пусть не дыня он, на вкус,
он такой-же, как и солнце,
у нас, на Юге, из окна.
Светит с самого утра.
И созрел такой арбуз.
Для тебя, не для кого-то.
Пусть у Вас там он на вкус,
и напоминает, что-то,
но приехала ты к нам.
Я, тебе его отдам.

Забрала арбуз девчёнка.
И поехала домой...
Думает:
-Мой там живой?
Он остался там один.
Ждёт наверно, меня дома.
Пусть на море я сегодня.
А, он там совсем один.

Возвратилася домой.
Глядь, и в правду он живой.
Заскучал парнишка малость.
По девчёнке, что досталась,
ему как-то по весне.
Вот арбуз, ему и мне.

Встретились они тогда.
Может быть судьба связала,
их той ниткой навсегда,
что зовут сейчас любовью.
Пусть теперь и по другому.
Но они друг-друга помнят.
Покупают арбуза...
И не там, а здесь в России.
Пусть они сейчас такие.
Прошлое не забывают.
И о будущем мечтают.
Пусть мечтают и живут.
И тот грузин, наверно тут.
В нашей Матушке-России.
Да и стихи сейчас, такие...