Жил-был мой дед

У меня было три деда. Две замечательные бабушки, но деда три. Ничего странного. Просто одна бабушка потеряла своего  мужика ещё молодой женщиной с двумя дочерьми, спустя всего два года после войны, приняв в свой дом другого хозяина, доброго и спокойного как сама земля. Таким я его помню. Как помню ещё одного деда, сурового и молчаливого, смотрящего на меняющийся мир из-под всегда нахмуренного лба. У него были раны на руках, пулевые или осколочные, оставившие после себя овраги под давно затянувшейся кожей. Все три деда прошли войну. Все трое вернулись с орденами и медалями, совершенно уверенные, что ничего подобного больше не произойдёт. Им повезло в какой-то мере. Повезло не узнать, что это не совсем так. Не было оснований даже представить обратное. Потому что один умер незадолго после войны от полученных в концлагере ран, в то время, когда страна рожала и отстраивалась заново, зализывая новой жизнью последствия пожара. А двое других покинули своих родных много позже, но тоже в созидательную эпоху, полную потной и заслуженной гордости за себя и всю страну, от угольных шахт до открытого космоса. Мои две бабушки пережили своих стареющих мужчин, чтобы спокойно уйти в положенное им время, оставляя детям, внукам и правнукам те же правила, по которым всегда старался жить желающий мира человек.

Это текст про того деда, который прошёл всё на свете, слишком тяжело для того, чтобы это было долго, а поэтому скоро добравшись до своего конца. Он единственный из поколения моих прародителей, кого я не видел. Но чьи письма я читал и прожил вместе с ним.



GC

Письмо
http://www.proza.ru/2017/06/03/774