Жители войны

Наверно, жить нельзя среди войны.
В кошмаре смерти, боли, криков «мама!»
Мы от неё лишь тем защищены,
Что стали её вечными жильцами.

Нас Всемогущий прописал в аду,
Избавив всех от боли и повысив
Её порог настолько, что в бреду
Житейском от неё мы не зависим.

Боль постепенно переходит в то,
Что нами называется привычкой.
Висит у всех в прихожей, как пальто,
Лежит на кухне, как коробка спичек.

Похожа на ведро, куда жена
Сметает дрязг домашнего хозяйства,
Обычна, словно в комнате стена
С пятном от гостевого разгильдяйства.

Журчание воды в сливном бачке.
Уютное мерцанье монитора.
Сметана на тушёном кабачке.
Реклама. Сериалы. Разговоры.

Но раз в году, когда приходит май,
И синий воздух, звонкий и упругий,
Швыряет в небо горсти птичьих стай
И тянет вверх трав и деревьев руки,

Взлетим за ним над крышами домов,
Накинув облака себе на плечи.
Укроем боль от солдафонских слов!
Пускай болит до слёз. По-человечьи!

                10 мая 2019