Росистые травы в ночи

Машина ударилась, князь Генрих вылетел из кабины разваливающегося «88-го». Затем снова последовал сильный удар.

Спустя некоторое время сознание вернулось. Голова раскалывалась от мерзкой тянущей боли.
Темно. Кромешная тьма. Неподалеку что-то тихо горит.
Едва послушной рукой ощупал голову. Под пальцами неприятно качалось и хлюпало.
«Финал…» - мелькнула мысль, безразличная и далекая. 
Регалии, статус, почести, общественное одобрение: все утратило значимость. Теперь, без своего тяжелого истребителя, с разбитой башкой, здесь, в этой сырой холодной траве, он только жалкое умирающее животное.
Всё, что было в нём «человеческого», разбросало вокруг кусками мятого дюраля.
 
Его короткая жизнь… Он много убивал. Каждый  раз, подкравшись во тьме к «Ланкастеру», «Галифаксу», он испытывал детский восторг, когда видел как снаряды его пушек, пронзая, разрывая мрак пространства, находили долгожданную цель...
Теперь кто-то нашёл и его. Незнакомый парень на «Мосси»… Поймал… Подстерёг… В эту ночь…

Он попытался отползти. Пальцы проваливались в мокрую землю, цеплялись за скользкие корни росистой травы. И от этой земляной прохлады стало легче.
Спустя некоторое время боль ушла вовсе.