Черёмуха продолжение

       А день был - ослепительный! Весна в разгаре. Воздух - лазурь и злато. И облака. И ветерок. И теп-лы-ынь!.. В электричке, хоть и окна раскрыты, а жарко даже. Я даже плащ сняла, в рюкзак засунула. И прилипла к окну. А там-то!.. Грачи-скворцы, вороны-сороки, чибисы-чайки...Ива уже отцветает, вся в золоте, над нею вьются пчёлы и прочие крылатые любители нектара. Мать-мачеха на буграх. тоже отцветает уже. У берёз хоть листва ещё не развернулась, но веточки совсем живые. Лапы елей новой, свежей зеленью окаймлены. На болотах между серо-золотистыми кочками вода поблескивает да солнышко отражается и облака. Такие вот картинки за окном... А как приехали мы на свою станцию да вышли наружу, да обмыл нам лица весенний лесной ветерок - впору человеку козликом скакать; такой вот денёк нам выпал... Потом минут пятнадцать пришлось, правда, трястись в переполненном автобусе; ну, да без мелких неприятностей вообще ничего не бывает, верно? Потерпели с четверть часика, да и вышли. И остановка там такая - просто в лесу. Несколько домиков; козочка; собачки... Да нам это неинтересно, нам надо теперь идти пешком по просёлочной дороге. А мы тому и рады. Кто ходил просёлками в весенний день, тот понимает.
     Идём.
     А надо сказать, что обычно мы в наши лесные походы ходили по другим местам. Ездили не с Финляндского, а с Московского вокзала, в южную сторону. И ландшафт там совсем другой. Здесь такие огромные валуны, в разноцветных лишайниках или просто голые, каких я в том, южном направлении, и не видывала. Вдалеке сквозь деревья посвечивает озерцо. Но нам к нему не надо. Нам - через лес, просёлочной дорогой. Птицы поют, дятел стучит, белочка... Вон, смотри, Кирилл, белочка по стволу бежит, белочка! До нижней ветки добежала и устроилась на ней. И не боится!У неё лапки, как ручки, с пальчиками, и глазки-бусинки...
- Да, - сказал Кирилл, нацеливаясь объективом "Смены" (такой у нас фотоаппарат был), - они сейчас смелые. Шкурка-то её в это время не ценится, никто на неё не охотится. Вот они человека и не боятся. Становятся нахальные такие. Обругать тебя могут. Шишкой в тебя бросить.
      Эта белочка в нас шишками не бросала, но обругала. Честное слово! Я в первый раз слыхала, как белочки ругаются!
- Переводить не буду, - засмеялся Кирилл. - Знаю, ты мата не любишь! - а сам всё-таки перевёл. Я здесь его перевода приводить не стану, сами воображайте...
     Вот мы идём, я смотрю по сторонам на незнакомый пейзаж, и вспоминаются мне строчки из любимого с детства "Калевипоэга":
"Шла через четыре леса,
Через пять трясин болотных.
Первый лес - черёмуховый..."
     Стоп! - Вот здесь стоп!.. Потому что вошли мы в самый настоящий черёмуховый лес. Сразу за поворотом дороги...
     Ещё до того, как мы туда завернули, внезапный порыв ветра сначала овеял нас, а потом захлестнул, затопил волной аромата - несказанного аромата цветущей черёмухи. В нём была и сладость, и лёгкая горчинка, и тепло, и прохлада - и всё, всё сразу, всё вместе, из чего состоит прелесть поздней весны. И росло в этом месте много-много черёмух. Там и кусты были, небольшие ещё; и гибкие, тонкие, высокие деревца, и могучие, точно в полном парусном вооружении океанские корабли...И всё, всё это цвело!Гроздья, кисти, гирлянды морозного белого цвета; одни - точно белые башни, другие - как зимний иней, третьи - как лёгкие крылья... Ну, не рассказать!.. Над ними кружились, жужжали, звенели, гудели золотые пчёлы и хищные осы, тысячами. Эти башни и эти корабли уходили в синий воздух, вплывали вглубь неба, превращались в облака; ветер уносил те облака выше, выше... Осыпались наземь лепестки, кружились над землёй,над нами,  над моей косынкой и стареньким свитером, над чёрной кепкой и серым пиджачком Кирилла... И всё это благоухало так, что ни в сказке сказать, ни пером описать...
     Видала я, как цветёт сирень, как качает ветер душистые ветки белой акации, как лиловым и пурпурным заревом заливает всё вокруг сияющая глициния; видала - сколько раз! - цветение вишен, и слив, и яблонь, и розового персика, и абрикоса; любовалась алым гранатом... Но такого - такого! - я в жизни не видывала...
      Кирилл нацелился было фотоаппаратом - и опустил его.
_ Нет, - сказал он, - ЭТО не получится. Тут ведь ВСЁ - ГЛАВНОЕ: аромат, движение, пчелиный гул. А фотография - что? - бумажный торт... Пошли, однако. Если уж идти, то идти надо. На обратном пути ещё полюбуемся.
      И мы пошли.
      Миновали это место, а дальше уже проще. Дальше была не сказка, а самая обычная, хоть и прекрасная, жизнь: дорога... стрекот сорок... дробь дятла... крик сойки...свист синички...

           (продолжение следует)