С пышным задом, немножечко грустная, ты мелькнула картинкой художественной, что-то было в тебе тициановское и, вдобавок, немного от Босха...
Побежал за тобою я быстро, я бежал, как в полотнах Дейнеки... Не догнал я тебя, был я в теле, ты исчезла в тумане искусства, растворилась ты вся в Боттичелли...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.