Морс

Писатель Вова стучал деревяшкой о подоконник и думал про ягоды. Они рисовались ему сочными и темно-красными, почти черными. Писатель Вова хотел написать какой-нибудь рассказ, где было бы очень много этих ягод, но ничего не мог придумать. Тогда он ударил ещё один раз деревяшкой о подоконник и пошёл в магазин.
   В магазине писатель Вова увидел большую бочку с моченой брусникой. Писатель Вова крякнул и начал мысленно рифмовать бочки, ягоды и самого себя в магазине.
- Э!- сказал писателю Вове продавец., - Мне кажется, Вы хотите купить эту бочку моченой брусники!
- У! - ответил продавцу писатель Вова, - Конечно я хочу купить эту самую бочку, но мне интересно, какая у неё клёпка.
И с этими словами писатель Вова стал стучать по бочке фалангой правого указательного пальца.
- Э! - сказал продавец, - Это очень хорошая клёпка, я даже сам её занимался.
- У! - ответил писатель Вова, - я вижу, что клёпка и в самом деле отличная! Вы мастер!
- Э! - сказал продавец, - Если я правильно вас понял, то вы очень боитесь, что из бочки может убежать морс?
- Я помню, как ещё до перестройки, я съел целую буханку хлеба с морсом, - вспомнил писатель Вова.
- А ещё вы можете налить в бочку водки! - вставил продавец.
Писатель Вова ещё раз постучал фалангой пальца по бочке, оценил качество клёпки и махнул рукой, давая понять, что покупает всю бочку.

Дома писатель Вова думал о красных до черноты ягодах, но при этом гнал мысль, что клёпка могла быть некачественной и морс в самом деле может убежать из бочки. Эта мысль была особенно неприятна - когда от тебя убегает морс, то ты чувствуешь себя так будто берёшь уроки танца в морге или на кладбище. Писатель Вова поднялся с кресла и , неизвестно зачем, стал ковырять уже не раз проверенную клёпку.

Писатель Вова посмотрел на часы. Было ровно три ночи. Он вдыхал ноздрями аромат брусники и продолжал зачем то ковырять клёпку. Писатель Вова хотел сказать морсу, чтобы тот ни в коем случае не убегал, не оставлял писателя одного на кладбищенской танцверанде... Но разговаривать с морсом было бессмысленно - тот не мог ни ответить, ни даже молча понять писателя... Но зато он мог убежать!

Прошло два дня, клёпка рассохлась, морс выбежал, брусника погибла. Писатель Вова, конечно же , расстроился, тем более , что собирался подарить бочку на день рождения знакомому миллионеру-благотворителю.

Остатки морса домработница вытерла тряпкой , а щепки от бочки вынесла в помойный контейнер. Писатель Вова заперся в своем кабинете и попытался что то станцевать. Он прищёлкивал пальцами, выводил по памяти какую то едкую мелодию, подбадривал самого себя щелчками по болезненным местам, но настоящего танца не получалось.  "Хорошо, хоть не на кладбище", - успокоил себя писатель. припомнив собственную ассоциацию двухдневной давности,.


Вот так морс убежал от писателя Вовы.