По старой улице гуляя ч1

    Люблю просто, без всякой цели, бродить по улицам городов, и, конечно, по улицам родного города, в первую очередь. Предпочитаю гулять в старых районах, где ещё сохранился дух старой Самары, случайно зацепившийся за кружево остатков деревянных домишек, ставней, которые ещё скрипят свою древнюю мелодию ветра, или за красивые кованые балкончики- кто-то всю душу в них вложил, все повороты судьбы указал, создавая эту красоту.
 Вот кусочки резьбы на редких, ещё дышащих прошлым деревянных строениях зовут к себе, любуюсь … ворота бывшего дома богачей украшены многообещающим солярным знаком – солнцем, но солнце и для них уже зашло… время всем правит… 
Другие дома украшены конями, - вестниками перемен судьбы, вот и ужики – главные охранники домов от злых людей, сглаза, духов и несчастий, им всегда почёт и благодарность, а петушки на загривке домов – свидетели бывшего семейного счастья, застыли в ожидании солнечных лучей, боясь не вовремя прокукарекать. Они всех пережили…
Все жильцы давно покинули эти жилища, поменяли адреса на небесную даль, и с небес наблюдают, как всё рушится и стареет вокруг -  их дома, улица, скамейка…. Это -  все осколки, островки ушедшей жизни -такой далёкой, и близкой одновременно.

 Эти дома- «гнилушки», так их называют архитекторы, ещё цепляются за жизнь, смешно вываливаются на улицу то одним боком, то другим, то совсем осядут ниже человеческого роста, то подставляют свою крышу на обозрение, чаще всего всю в заплатках,задорно красуясь, то перекосятся- словно хотят отвернуться от прохожих,-видимо, стесняются уже своего несовершенства, или нависнут над дорожкой в поклоне, желая скинуть надоевшего петушка с загривка.У всех домов,как и у людей свой характер.
 Вижу другой дом тихо передвинулся назад, и уже пристраивается, чтобы прилечь на бочок… чтобы не мешать прохожим и движению редких машин. Разглядываю дома… и диву даюсь… - улица -то живая… Глаз не могу оторвать. Дома вроде как собрались на сходку, что-то обсудить собираются, хорохорятся, кучкуются… Остановилась, и спрашиваю себя: -
Как я здесь оказалась? Смотрю, старинное двухэтажное здание, верх у дома деревянный, и уже гуляет по своим законам на все четыре стороны, вне замысла архитектора,независимость демонстрирует, чуть покосился. Нижний этаж каменный с большими проплешинами. Ставни тоже придерживаются разного направления, словно не дружат между собой и хотят разбежаться.
 Размышляю о былом.  Особенно мне нравится блуждать, когда идёт мелкий дождь, создаётся какое-то романтичное настроение, дымка делает невидимым недостатки, всё расплывается, обобщается-  например, стихийные кучи мусора на улицах, пеньки от огромных сгнивших или спиленных деревьев, и ставит акцент на дорогих только тебе деталях:  израненную надписями скамейку с любовными признаниями, на которую хочется присесть,погладить её рукой, почитать эти послания, посочувствовать кому-то, вспомнить своё… Как целовались тут после университетского вечера влюблённые, и забыли на скамейке туфельки, а дома вспомнили о них утром, побежали к скамье, там дед сидит с бородой. Спросили про туфли:-  Может, видели, дедушка? - Конечно, видел,как не видеть...Вы, значит, их оставили? Сейчас принесу…, я знал, что вы за ними вернётесь...- и вынес из дома. - Я так и понял, что влюблённые посидели на скамейке, и забыли обо всём на свете. Эх, …где моя молодость! - крякнул старик.
 Вот и набухшие почки сирени о чём –то стараются мне сообщить. Лезу в воспоминания,прикрою глаза и вспоминаю свою любимую дачу, которой уже давно нет,её запахи, которые никогда не забудешь, а вот и горшок с фиалками в старом перекосившемся резном окне,его непременно стережёт рыжий кот. Их всегда держат "ко двору".
 У нас в доме всегда росли фиалки - мамины любимые цветы, а кот Василий их ел… нравились они ему. Да, не шучу, улыбаюсь…, а мы его ругали. Я тоже ела засахаренные фиалки – кажется, в Германии и Австрии, в Провансе, их продают в лавочках в красивой упаковке и это считается деликатес, ну и Васька, гурман нашёлся… в прошлой жизни был аристократ, наверное. А ведь они вкусные, засахаренные… 
 У него была месть выкапывать кругленький маленький кактус… мы посадим, а он подойдёт и коготками раз и вырвет,… и играет с ним, катает и радуется, так и прозвали его «перекати поле». Так куда-то цветок и закатился с его помощью.
 Старые уголки нашего города…- они помогают мне вспомнить молодость, друзей, которые уже ушли, вспоминаются и плывут навстречу какие-то имена, истории близких и далёких людей, события, которые проходя по жизни, задели меня как-то своим «крылом» …
 Всегда знаю, что встречу что-то неожиданное и интересное на этих улочках, словно кто-то меня сопровождает в моих прогулках, подводит к этому, готовит подарок. Так я бродила и в этот раз. Увидела кружевной уголок ещё сохранившегося дома, вспомнила, что видела его на рисунках в книгах нашего друга, знаменитого архитектора Вагана Гайковича Каркарьяна. Постояла и полюбовалась, стойко держится ещё… его время ещё не прошло…
 Ваган Гайкович написал и сделал уникальные рисунки в книге о старой Самаре, которая исчезает на глазах. В такие места тянет потому, что прихожу с ними прощаться,боюсь потерять, слишком быстро они и незаметно исчезают - то рухнет что-то подгнившее, то сгорит … точнее-спалят, никто не разбирается в причинах, а домишки так и исчезают один за другим. Хотят быстрее убрать эти гнилушки, и освободить место совершенно бездушным монстрам - домам. Теперь их время пришло.
   С грустью смотрю на домики, которые как гармошка гуляют сами по себе по улице, и глаз мой натыкается на исписанную стену… Что это? Я подошла и стала читать… «Грядущие люди! /Кто вы? /Вот- я, /Весь боль и ушиб. / Вам завещаю я сад /фруктовый /Моей великой души.» … ведь это слова Владимира Маяковского! Почему здесь, на этом старом доме они написаны?Смотрю,а их тут полно! И начинаю читать всё подряд.
(Продолжение следует)