Ты

Стоять и липнуть. Ты жидкость. Такая такая тягучая и жгучая. Ты не отлипаешь от моих мыслей. Каждая связана с тобой. Я отвлекаюсь, не хочу снова вызывать приступ рвоты души. Она и так наизнанку. Из-за тебя. Думать, травить душу твоими немыми фотографиями. Ты статика. Застыл в танце, с улыбкой, с другой... Ты не пахнешь как любовь. Ты вообще не пахнешь. Ты где-то далеко. А я здесь. С твоими фото, мыслями о тебе и желанием стереть из памяти. Я падаю вниз. Ты — это я. Перевёртыш. Себя из головы не выкинешь, как ни старайся. Иллюзия обмана. Мы не одно целое. Ты булочка с корицей. Пустая внутри. Ты лицо с фотографии, тело из жизни, мысли вслух, смех за окном, движение в такт, полёт. Снова и снова вспоминаю. Ты болезнь. Не проходишь и не заканчиваешься. Ты как опухоль всё больше и больше занимаешь мою пустоту своей. Мы так похожи. Мы — папироса, вот-вот сгоревшая. Сколько таких, как ты? А как я? Мы тлеем. Вместе.