О чести

Интересная яркая жизнь на побережье Аджарии: с одной стороны находится море, с другой – горы. Решили с товарищем немного вглубь страны проехать – посмотреть, как живёт народ, чем дышит. Долго гадать о конечной цели путешествия не пришлось. Посмотрели на автобусное расписание, куда больше едет транспорта, туда и взяли билеты. Выбор пришёлся на городок Махарадзе (Озургети с 1989 г. – авт.).
Город положительного впечатления не произвёл. Не буду применять громких эпитетов для описания удручающей картины. Горные пейзажи, далёкие снежные шапки на вершинах – несколько возместили упавшее настроение по случаю «убитого» дня. Походили по рынку и с осознанием факта, что сегодня, как ни странно, вляпались, пошли на автовокзал. Нужно было ещё извести целый час до отправления автобуса. Но где это сделать?
Купив билеты, побродили вокруг здания – скукотища, не за что даже глазу зацепиться. Красота гор уже не прельщает – быстро приелась. К нашей радости, увидели стрелку, нарисованную на стене. Она указывала единственный и правильный путь, где можно с пользой провести лишнее время; там, на втором этаже, находилось кафе. Это очень даже хорошо, потому как солнышко уже перевалило за полдень, и неплохо было бы заняться приятным и нужным времяпровождением.
Точка общепита удивила унылым видом и пустым залом, забивая последний гвоздь в сегодняшнее путешествие. Серую действительность скрашивал столик; за ним сидели три-четыре мужчины с лицами, на которых, при всём желании, кроме безысходности, ничего нельзя прочесть. Перед каждым из них стоял пригубленный бокал светлого пива, которое, честно говоря, я с трудом и пивом-то не осмелился назвать.
Заведение, возможно, когда-то и выполняло функцию кафе, но сейчас его с натяжкой проблематично назвать даже местной забегаловкой (пусть автора простят аджарцы, если когда-нибудь этот текст попадётся им на глаза, и если они к тому времени ещё не разучатся читать на великом и могучем). Грубо выразился – признаюсь. Но из напитков было лишь пиво, а из еды – манты. И всё! Такое запустение мне, донбасскому парню, трудно представить, потому, как с подобным явлением ещё нигде не приходилось сталкиваться.

Путешествуя, в каждом городе я выпивал одну кружку местного пива. К пиву безразличен, но ради сравнения этого варева, каким травят нашего брата (просто: мужика), можно сказать, жертвовал собой. Не стоит забывать – это конец октября 1982 года.
Не отказываясь от приобретённой привычки, взял бокал пивка, да две порции горячих мантов – надо же чем-то набить желудки. Продавец…
Редко встречаются такие продавцы! Мужчина (это понятно), ростом под два метра, в белом халате и высоком колпаке, подчёркивающим его схожесть с забытым сказочным персонажем. Кулак, как два моих, забойщицких, ударом тыльной стороны которого я мог любой орех превратить в несъедобную массу. Когда он обслуживал нас, то переговаривался на местном наречии с вышеупомянутыми посетителями, которые что-то начали темпераментно обсуждать, постреливая глазками в нашу сторону. Наступил кульминационный момент… Вот тут я не прав.
Наверное, нельзя наш визит в это заведение делить на отдельные звенья. Пока мы червячка заморили, произошло несколько эпизодов, из которых любой мог считаться венцом нашего застолья.
К мантам полагается приправа. Продавец, не пользуясь специальной меркой, а просто ладонью зачерпнул приправу из какой-то ёмкости и сыпанул на порцию. Манты мгновенно исчезли из виду, скрывшись под ароматной кучей. В это время его земляки ещё веселее заговорили.
Про себя я отметил неимоверно щедрую руку работника общепита. Жлобы на моей Родине скорее удавятся за копейку, чем поступят так бескорыстно. Тем более уже здесь, на грузинской земле, не впервые замечаю жест великодушия в отношении приезжих. На днях в городской столовой мне не хватило хлеба. Подошёл к прилавку и, доставая мелочь из кармана пиджака, обратился к кассиру, мужчине, одинаковой комплекции с продавцом этого кафе:
- Хлебушек, в какую цену у вас?
- Бери, сколько тебе нужно, - и махнул рукой, мол, бесплатно.
Правильно классики говорят, что у большого человека – мягкий характер и широкая душа. Второй раз уже сталкиваюсь с подобной щедростью. Дело-то не в парочке копеечных кусочков хлеба, или лишней щепотке приправы, а в человеческом отношении к ближнему своему. С другой стороны, ведь мы давно уверовали: в Советском Союзе живут одни братья и сёстры!
Усевшись за стол, первым делом сделал небольшой глоток из бокала. Если бы сейчас я находился на улице, то изловчился и выплюнул пиво, куда-нибудь в кусты, или… не знаю. Это не пиво! Это нечто непонятное, страшное, и отвратительное на вкус.
Я мгновенно прозрел, имея в виду братьев и сестёр, но всё же нашёл в себе силы, и проглотил зелье, сваренное в союзной республике. Затем демонстративно отодвинул бокал, одним словом охарактеризовав напиток: «Ссаки». Произнёс вслух, с двойной буквой «с», чтобы, за соседним столиком, услышали и поняли моё отвращение к их пиву.
Реакция посетителей не замедлила себя ждать: словно одновременно шилом уколотые, братья завертелись на стульях, а в воздухе повисла торопливая обрывистая чужая речь нескольких мужчин.
Не обращая внимания на возникший шум, я принялся за манты…
Сами манты были объёмом с пару куриных яиц, но внутри, вместо мяса, находился квадратный сантиметр (почти прозрачный) зелёного лука и ещё некая, но съедобная, масса, размером с ноготь мизинца.
Отведав приправы, понял, почему ладонь продавца, перед тем, как взять приправы, на мгновение замерла. Возле него стояло две посудины, и он раздумывал, чем же нас угостить?..
Я прозрел во второй раз...
Приправа в действительности оказалась чистым перцем. По крайней мере, из-за обжигающего вкуса, кроме перца, я ничего не смог ощутить.
Мой товарищ шепчет, мол, я больше не могу, а у самого слёзы навернулись на глазах.
- Приправу не ешь, но манты – обязательно. Не позорь нацию, - мне ничего более на ум не пришло. Свой патриотизм показал, мать-перемать…
Чем меньше оставалось содержимого в моей тарелке, тем тише становилось в зале. Последним мантом выбрал остаток перца со дна тарелки. Закончив трапезу, хлопнул себя по животику, и произнёс, словно удивляясь изысканному блюду: «Хорошо-то блюдо! Редко так бывает!».
Сложили ли грузины легенду о молодом бородатом русском, который съел 300 грамм молотого перца и не скривился – неизвестно. Но из кафе мы уходили в полной тишине. Правда, внутренний огонь пришлось пару дней тушить водой, зато чести не уронил.

Фото: Озургети.

27.03.2018