Родной край, любовь к которому не забудется

          Родной край, любовь к которому не забудется

В деревне просыпаюсь рано. Какой там сон, когда в отрытое окошко  бьют знаменитые курские соловьи. В конце апреля и в самом начале мая, когда  ночной сиверко и предрассветный утренник не позволяли и носа высунуть, соловьев было мало. А теперь, в серёдке мая,  относительно теплые вечера и ночи звали соловьев в густые заросли одичавшего вишенника, загущенных ракит, где пернатые певцы устраивают удивительное певчее состязание. 

Соловьиный концерт неумолчен. Но он не мешает тихо взойти на востоке рассвету,  покойно жить в туманах далям, где под соловьиный оркестр в безветрие   безропотно дремлют дубовые рощи, сосновые боры и даже осинники.

Всему-всему хочется пожелать добра и молиться с собой наедине теми словами молитвы, которые не заучены тобой, а ложатся на душу просто и ясно. Их нельзя повторить, как нельзя повторить  меняющиеся мгновения. В ответ на мою беззвучную молитву слагают свои песни соловьи.

 В соловьиный оркестр внедряется всего лишь на миг мелодичное серебро небольшой птицы коноплянки, которая, подражая жаворонку, коротко зависает над верхушкой вишни и вдруг падает на ветку, умолкая на минуту-другую. Потом снова звенит серебряным ручейком, втискиваясь в паузу соловьиного оркестра, снова порхает жаворонком над облюбованной верхушкой вишни.

А на электрических проводах, как раз против открытого окошка, уже давно сидит зарянка, выставив малиновую грудку навстречу стремительно розовеющему рассвету. Две зари встречаются: одна огромная, в полнеба на востоке, другая крохотная - на грудке малиновки,  любимой птички поэтов и композиторов.  Малиновка - еще одно название зарянки. И то, и другое впору и к месту. Птица вставляет свою  скромную, нежную мелодию в птичий оркестр, который всё ширится, охватывая всё видимое и слышимое пространство вокруг.  Смотрю на малиновку и глаз оторвать не могу. И вспоминаются чудесно простенькие слова и мелодия песенки, которую исполняли знаменитые «Верасы»:

«Малиновки заслыша голосок, Припомню я забытые свиданья, В три жердочки березовый мосток Над тихой речкой без названья. Прошу тебя в час розовый Напой тихонько мне, Как дорог край берёзовый В малиновой заре…»

И только к полудню птичий оркестр затихает. Повисая над землей, стелется повсюду духота. Грозно лохматятся тучи. Вот они уже смыкаются на юго-востоке и медленно плывут к деревне, накрывая всё сумраком. На моей террасе, крытой гулкой железной  гофрой, тоже селится сумрак. Вдруг крыша огорошивается  ливнем. Всё, что минуту назад таилось в вязкой предгрозовой тишине, уже клокочет, гремит, прокатывается
по серой тяжелой выси веселым майским грохотом.

На черном квадрате вспаханного огорода, в его межах, текут ручьи.  Веселые, счастливые майские дожди скачут в них, образуя серебристые пузыри.
Серебряные прутики дождя  блестят над лугом, гоняются друг за дружкой.

 А с террасы ниспадают целые водопады. Под одной струёй сидит лягушка. Она будто умерла. Недвижимо омывается буйной струёй, накликая  дожди, которые будут  идти бесконечно долго. Даже тогда, когда будет проглядывать из-за туч солнце. Рваные тучи станут сыпать на землю золотые стрелы. Они  будут слепо и нелепо  вонзаться во что угодно, но по-детски весело, счастливо, животворно. «Слепые дожди к урожаю», - скажу я про себя, радуясь ими до  восторга, когда рождаются сами по себе скупые слезы.

А в перерывах между дождями возобновит свою работу птичий оркестр. Вновь воротится  неистовое желание жить и любить нашу простую русскую землю – до последнего  часа пребывания на ней.

В такие минуты я удивляюсь желаниям тех людей, которые в поисках рая на земле, меняют страну за страной. Но нельзя найти рая, если ты не врос любовью к своему краю, пусть и не броскому, простому, непышному.  Лучше других об этом сказал прекрасный писатель К. Паустовский о Мещерском крае. Но так можно сказать и о том месте, где ты в России живешь:

«На первый взгляд - это тихая и немудрая земля под неярким небом. Но чем больше узнаешь ее, тем все больше, почти до боли в сердце, начинаешь любить эту обыкновенную землю. И если придется защищать свою страну, то где-то в глубине сердца я буду знать, что я защищаю и этот клочок земли, научивший меня видеть и понимать прекрасное, как бы невзрачно на вид оно ни было, - этот лесной задумчивый край, любовь к которому не забудется, как никогда не забывается первая любовь».