Когда не греет осень, дотлевая,
Невольно лето в памяти цветет,
Желанный мир столь временного рая
С бездонным кладом солнца и красот.
Как будто призрак праздника былого,
Последний клин теряется вдали.
И понимаешь: сколько дорогого
Уж унесли на крыльях журавли.
А зябкий дол фальшиво золотится
С берез опавшей тленною листвой.
Еще чуть-чуть, и в белой колеснице
Промчит зима, неся метелей вой.
За ней – весна. А там наступит лето,
Но это будет в будущем, потом,
В какой-то новый свет и цвет одето,
Иное лето и с другим теплом.
Не вернуть
© Copyright: Протоиерей Анатолий Симора, 2019
Свидетельство о публикации №219051500549
Свидетельство о публикации №219051500549
Рецензии
