Апостроф

Холодный день… холодный кофе…
замёрзли буковки в саду,
строфа погибла в катастрофе,
незрелый стих сгорел в аду…
Кордоны, рубежи, границы –
не дружат холод и тепло,
стихов неправильных страницы –
как в сердце битое стекло…
Ненужных атомов молекул  –
излишний творческий порыв
рождает стих, и жаль калеку
до вдохновения поры,
до тех глубинных откровений,
входящих Музою из вне,
когда ты – бездарь или гений –
паришь в небес голубизне,
и хочется всё выше, выше,
за край, предел; лететь туда
где жаром слов волшебных дышит
тобой же созданный удав…
И ты, глазам своим не веря,
шнурки не гладя, – сразу в пасть.
Сомкнутся зубы, хлопнут двери.
Погиб поэт. Погибла страсть.
А он – тобой забыт и брошен,
наивный стих, ей-богу – хлам.
Продать его? За пару крошек?
За паутину по углам?
Пока оставлю в апострофе –
крючке надстрочной запятой…
…Любил не ту. Писал не той…
… Холодный день. Холодный кофе… .