Не стреляйте в пианиста - он играет как умеет!
Молодой писатель Юрик начинал покрываться пятнами. Их окрас на его лице периодически менял оттенок: от нездорового белого до пунцово-красного с оранжевыми прожилками.
- Почему вы считаете, что читателю не захочется просто посмеяться? Зачем вы пытаетесь найти аморальную сторону там, где ее нет!
- Ну, как нет? Ваша героиня заводит любовника, а муж вместо того, чтобы провести воспитательную беседу с супругой, идет выяснять отношения с соперником!
- И что? Разве такой сюжет не имеет право на жизнь?
- Может быть, и имеет, но не в нашей редакции! – очки Павла Семёныча подпрыгнули до бровей и вернулись на свое место. Главный редактор негодовал. Это было видно по его раздувающимся ноздрям и вспотевшему лбу. – Вы постоянно пишите какую-то ахинею вместо четко прописанной темы! Тема – «Проблема понимания супругов в аспекте семейных отношений»! Где ваш глубокий замысел?
Юрик, в изнеможении, уставился на дырку в гнилом полу, а Павел Семёныч продолжал.
- И вообще, как вы ПОСМЕЛИ писать свою белиберду после Апполинария Андреевича! Ведь, и ежу понятно, что вы НИКОГДА не дотяните до его уровня!
- А на своем уровне у меня есть право писать?
- Конечно, есть, но не после заслуженного писателя!
- Да, вы… Да, вы… ДА, ТЫ – КАЗЁЁЁЛ!
- ЧТООООООО? Вам не кажется, что вы забываетесь! ВОН из редакции! И не появляйтесь здесь более! НИКОГДА!
Юрик вскочил, подпрыгнул к столу, схватил дырокол и кинул в обидчика. Метание было не самым лучшим видом спорта несчастного прозаика еще со времен школы. Дырокол пролетел по не намеченной незадачливым писателем траектории и угодил в окно, находящееся за спиной главного редактора. Раздалось звонкое «БАМССС!», и стекло оконного пролёта осыпалось в фееричных осколках на подоконник и улицу.
- Караул! Убивают! – завизжал главный редактор и трепетной ланью метнулся в сторону двери.
- Стоять, сволочь! Сейчас ответишь за всЁ! – Юрик, в бордово-пурпурных пятнах сжал в кулаке свой последний опус и, набросившись на обидчика, оседлал его с ловкостью матёрого ездока.
- Что вы себе позволяете! Я на вас в суд подам! – редактор хрипел и отплёвывался от обезумевшего от обиды непонятого автора.
- В суд? Это хорошо! Мой следующий фельетон будет как раз про суд, - Юрик саркастически оскалился. – Там будут судить писателя за убийство редактора.
- ПОМОГИТЕЕЕ!
- Что здесь происходит? – заглянула секретарша с пышным бюстом, Валечка, слегка просунувшись в проем двери, насколько могла позволить ее монолитная грудь. Увидев, распластанных на полу шефа и горе-писаку, изящно подняла бровки.
- Аааа, вы работаете? Ну, я попозже загляну. Кстати, кофе потом, после обсуждения, будете?
- Конечно, Валюша, сейчас я его придушу, и мы с тобой кофе попьем, - улыбнулся Юрик. Терять ему было нечего, на карьере писателя он решил поставить жирный крест и пойти на завод по специальности, полученной в механическом техникуме. Ну, если, конечно, не посадят за хулиганские действия по отношению к главному редактору.
Свидетельство о публикации №219051801391