Дождь

               

И снова дождь. Голубка мокнет за окном
В сырой листве, нахохлившись на ветке.
Прохожий, ежась под зонтом,
Спешит исчезнуть, будто бы навеки

В туманной пелене под рев и шорохи машин.
Весна давно уже оборотилась в осень,
На шерсть сменился крепдешин,
На мглу – сияющая просинь,

И мертвым взором в душу пялится хандра.
И если бы не ты… Ты нервно собираешь вещи,
Такая близкая еще вчера.
И дробью барабанною то смутно, то зловеще

Швыряет ветер каплями в окно.
Сказать бы что-нибудь. Да, вроде, неуместно.
«Прости», «Люблю»… Не все ль равно!
И будто слышится: «Разверзлась хлябь небесна,

И был потоп по всей земле. Голубку Ной,
Молившись, выпустил, и живо
Та взмыла ввысь, поверх волны, встающею стеной,
И вот – вернулась с веткою оливы».

И птица есть. Но спит в мятущейся листве.
Ты села. Ждешь. Боишься, что промочишь ноги.
Сказать бы что тоскующей тебе…
А за окном – машины по дороге

Ползут, как глиссеры над бурною рекой,
Еще один под зонтиком прохожий…
Я мыслю – видимо, еще живой,
Пока ты здесь и дверь пока не стукнула в прихожей.

***