Полковник

Наш сосед по даче — отставной военный. Зовут Константин Петрович.

- Признаться, я без ума от соседа, — сообщила я как-то подруге за ужином.

- Тьфу ты, господи,— плюнула в сердцах подруга. - Совсем с ума сошла! Стыд какой, просто срам. Ведь ему, наверное, уже шестьдесят!

- Подумаешь, шестьдесят, — хмыкнула я. - Тоже мне, нашла браковочный признак. Для меня это только плюс, если хочешь знать. Зрелый мужчина. А еще он щедрый и заботливый.

- Ненормальная, — бурчит подруга.

- Вот, например, иду я мусор выбрасывать, а он бежит впереди и руками машет. Трава высокая, говорит, вдруг змеи, подождите, я вам сейчас все скошу! И расчищает мне путь. Из леса идет — всегда отсыплет малины и грибов. Я уже не говорю о клюкве. А на днях вообще сказал, заходите, мол, Настя, в мой огород и рвите себе все что хотите, вот!

- Кроме того, он полковник, — продолжила я после паузы, обмакивая сырник в сметану.

- А ты сначала узнай, какой он полковник. Если сухопутный, это слова доброго не стоит, плюнуть и растереть! — презрительно фыркает подруга.

Я поворачиваю краник самовара, подставляя чашку.

 - Вот если полковник флотский — совсем другое дело, — добавляет подруга, мечтательно глядя поверх кастрюль. – Будь он моряк или летчик…

- А может он вообще — полковник КГБ, — раздался из-за соседней комнаты голос моего мужа, который, оказывается, чинил там проводку.

Мы с подругой, переглянувшись, закончили ужин в гробовом молчании.