Tube Of Black Paint

TUBE OF BLACK PAINT                Samuel Krig




Четырнадцатый год, в нём не было запретов.
Сейчас вокруг какая-то фигня.
Полусоциализмом пахнет это.
Нет, это, явно, всё не для меня.

Уже курить нельзя здесь скоро будет, что-нибудь закроют,
Просмотр porno под  контроль возьмут.
Понятие навяжут «трудной» доли,
Свободу слова окунув в мазут.

Я здесь сам по себе – не русский, не советский.
Канадцам хорошо – всё, как с гуся вода.
Но должен я себя вести по-светски,
Иначе все обрежут провода.

Нет Острова Свободы – умер Кастро.
Битлов осталось двое, всюду рэп.
Крестьянки с тел своих куют «пиастры».
А в городе for people – «Yellow Cab».

Вблизи я видел двадцатитрехлетних,
Одна красотка подержала дверь.
Потом пошла вперёд и стала ждать, что вечер
Меня к ней подтолкнёт…
Столица – хищный зверь.

Но я пришел в свои апартаменты,
Гавайский праздник жаркий замутил,
И в кресло сев, отбросив документы.
Взял bottle джина, и коробку сигарилл.

Дети-модели в stockings на экране.
На кухне – плов с бараниной, и Funk.
Как замечательно, что нет сейчас пред глазами
Mad crowd, и совсем не нужен skunk.

Запретный плод всегда бывает сладок.
Что ж, значит, снова Underground, не беда.
Я помню сотни тех, кто выпал здесь в «осадок».
От многих больше не осталось и следа.

Всё, что мне нужно – тюбик черной краски,
Чтоб написать –  The War is Over в час ночной.
А после, вновь надев приличия маску,
Пройтись в бордель под бронзовой луной.

Хотя бы этот рай пока не отнимают.
Плати - и выбирай любую сам.
Такой капитализм я понимаю.
Там в сердце есть сожженный Нотр-Дам.












               
                22 мая 2019
                16:21
                16:14