Твой алмаз

Ты шахтёр. Ты стоишь у скалы и, вздыхая, сжимаешь кирку. На тебе старая спецовка, уже кое-где потёртая и потерявшая цвет. На голове — каска с фонарём. Когда-то она блестела, а сейчас потеряла краски и теперь лишь твоя защита, ведь без каски шахтёру никуда.

Ты с улыбкой вспоминаешь, как много лет назад впервые вошёл в эту шахту. Молодой, в яркой, блестящей каске, начищенных сапогах, новом костюме. В твоих глазах горит огонь, и ты готов молоть камень и тереть его в порошок, стремясь отыскать тот самый алмаз, о котором тебе говорили дед и отец.

Сейчас ты тоже улыбаешься и также полон энтузиазма. Но опыт слегка потрепал твои кудри. Ты знаешь, что порода не так мягка, как кажется. В ней много пустышек. С улыбкой ты вспоминаешь как однажды нашёл большой, сверкающий камень и принял его за алмаз. Ты тут же понёс его эксперту, а он сказал, что это всего лишь стекляшка и ничего не стоит. Ты чуть не заплакал, выбрасывая эту обманку, рассердился и всерьёз задумался: «А стоит ли продолжать? Сколько ещё таких стекляшек окажется в сухой породе? Быть может никакого алмаза там и нет? Тогда зачем тратить столько сил на поиски того, что никогда не было и не будет?» Ты долго не мог придти в себя. Рассуждал. Медлил. Отсчитывал дни. Но потом, вдруг понял, что сдаться всегда можно, так почему бы не попробовать ещё? А потом ты сказал «Стоит!» и вновь принялся за дело.

Сколько таких пустышек ты выбил? Не счесть! Но всё же, ты не сдавался, и вот теперь ты стоишь у скалы и потираешь руки вновь. Ты гладишь кирку, словно она стала тебе родной, и говоришь: «Ну что, старушка, ещё повоюем?»

А потом ты бьёшь что есть сил о породу, и скала вдруг поддаётся твоему натиску так легко и свободно. Остриё кирки врезается в твердь и проходит до конца, словно в скале не осталось ничего кроме пустоты, и глыба скрипит, ёжится и распадается. Ты видишь, как пошли трещины. Ты понимаешь, что сейчас всё обвалится. Ты бросаешь кирку и резко подаёшься назад. И вот твердыня падает к твоим ногам, осыпаясь в потоке пыли.

Здесь настолько пыльно, что тяжело дышать. Ты хватаешься за лицо, прикрывая глаза и рот и сухо кашляешь, пытаясь избавиться от привкуса извести.

Когда буря стихает, ты наконец-то открываешь глаза. Что же? Среди песка, извести и камней ты видишь маленький незатейливый камешек, который робко сверкает, когда на него попадает свет от фонаря. Он не больше горошины и едва умещается на твоей большой ладони, пытаясь соскочить и юркнуть куда-нибудь в щель. Но он так чист и ярок, что ты готов заплакать, понимая, что впервые тебе в руки попалась не стекляшка, а то, что ты искал много лет. Твой алмаз. Ты крепко сжимаешь его в руке и чувствуешь его тепло. Теперь ты ни за что не выпустишь его из рук и будешь лелеять и беречь долгие годы. Ведь как теперь продать то, что греет тебе душу?