Прикладная химия

Из-за той самой химии я как-то целый класс пропустил.
Вот пятый-шестой помню, а вместо седьмого - дыра! Потому что сидел с девочкой.

То есть мы с ней и в пятом-шестом соседствовали, но пионерами. А в начале седьмого в нас вдруг резко комсомол выстрелил.
Да и какая уж тут пионерия, когда за лето всё так подросло и вымахало?
Какая геометрия с алгеброй, когда такая химия тебе в ноздрю бьёт?!

Это ж чистый эстроген в эссенции! Подмышечный афродизиак! Сок молодой смоковницы, про которую ты ни черта не знаешь, но, как звучит, тебе нравится.
И слюни от того сока, как при бешенстве...

И вот сидишь ты, рукавом украдкой слюни те утираешь, и всё ближе нос двигаешь.
Уж и глаза режет, и слёзы текут, а ты всё двигаешь, двигаешь - чуть ли ни в ложбинку самую. И мозг твой не то что урок, реальность перестаёт усваивать. Лишь аромат тот скунсо-мускусный. Да движение плавные, что у обычных людей вдохом считаются.

Для тебя же те вдохи - не вдохи вовсе, а колебания грудной материи.
И если ты локоточек ещё немножко в бок выставишь, то и тебе те колебания передастся могут.
А с ними и шепоток ткани соприкасающейся: «шик-шик... шик-шик»

А тут эта училка вздорная: «На меня-я смотреть!».
А что на неё смотреть-то?! Что она такое в противовес предложить может?
Если это, конечно, не биологичка...

Вот та - да. Та эманации объёмным астралом всему классу могла транслировать. Так, бывало, плечиками поведёт - челюсть вывихивал. А если ещё и против окна встанет, да солнце ей шифоновую юбку лучом прошьёт, тут уж и вовсе всем тычинкам – пестик. Так цветоложе высветит, что любой пыльник сразу на рыльце осыплется.
И как только ей биологию преподавать доверили?

Но остальные же предметы, все, как один, мимо.
И математика первая.
А как, если с восьми до двух ты ежедневно в слюне сидишь, а тема урока: «одночлен с многочленом»?
Как такое в седьмом классе вынести, когда у той, что справа, от терминов тех математических дыхание учащается и амплитуда колебаний увеличивается?!
И уже не «шик-шик» меж вами слышится, а «хыр-хыр» явственный.

И локоток твой, как палочка эбонитовая...
Да и у смоковницы той, слава богу и физике, вся материя дыбом!

И вот вы оба до крайности наэлектризованы, того и гляди, искры сыпанут. А училка вам: «Где вы витаете? Чего, как бараны, вылупились?!».
А вы не вылупились. Вы - наоборот... Ну, по крайней мере, ты.
И с тобой сейчас не разговоры вести, а сваи тобой вколачивать.

А эта не унимается: «Отвечай немедленно!»
А ты, как скотина онемевшая, мычать лишь способная.
Она: «Я кого спрашиваю?!»
А ты ей: «Му-му...» – в ответ животно мукаешь.
И та, что справа, от локотка твоего отстраняется.
Но хоть цепь-то и разомкнута, а напряжение ведь не спадает. И всё почти что лопается...

И у училки той тоже лопается... терпение
«Ну-ка, марш к доске!»
А какой тебе марш, когда ты - в фарш?!

И вот ты уже не мычишь, а блеешь что «больше не будешь». А что не будешь и сам не ведаешь, поскольку мозг твой эбонитовый, мысли в нём эбонитовые, и педагог перед тобой заслуженный.

«Чего ты не будешь?!» – орёт заслуженный.
И ты начинаешь скулить, что перепутал и, наоборот, «будешь». Потому что согласен на всё, лишь бы отстали.
Но училка от того лишь сильней вспыхивает и орёт:
«Вон из класса!!»

Она вспыхивает, а ты пылаешь!
И жар в тебе растёт, и температура поднимается, а остальное, слава богу и физике, падает...

И вот, обмякший, ты бредёшь к выходу.
А в носу всё запах молодой смоковницы, что весь тот седьмой класс тебе красным перечёркивает.