хлебушка бы

Очень захотелось вдруг тёплого советского хлебушка. Того самого, буханочного. Хрустящую корочку с мякишем, пахнущую родным, светлым, радостным, утешным.
Тогда, давно, бывает, посчастливится - и придёшь в магазин прямо к разгрузке машины, только что явившейся с хлебокомбината. Стоишь перед закрытой дверью, ждёшь, предвкушаешь. Пошлют за белым, а прихватишь ещё половинку ржаного. Или наоборот. Иногда не удержишься - и отломишь кусок сразу, едва выйдешь за порог магазина. Или терпишь до дома. Хлеб благоухает, торопит. Тёплый. Дома корочку с одной стороны отрежешь, на неё - масла и смородины, протертой с сахаром. Мама никогда не проворачивала смородину через мясорубку, а мяла ее деревянной толкушкой, потому и вкус был у варенья как с куста, хоть пять лет и больше в погребе хранилось. Согреешь молока, или отец чаю нальёт. Варенье стекает, ловишь капельки языком. Съешь, а после спросишь, можно ли отрезать корочку и с другого краешка. Мама воскликнет что-то несогласное, но разрешит. Ах. Никогда и нигде больше такого вкуса не сыскать. Нет, я не ностальгирую, я не хочу обратно. Просто очень хлебушка захотелось. Того самого. Настоящего. Я знаю, что никому это, кроме меня, не интересно. Но зато пусть каждый вспомнит свой хлеб, и станет всем светлей. Немножко вздохнём, ничего. И скоро забудем.