Зарисовки неопытного художника. Ноябрь

               
В ноябре бывает, что день захандрил и пропустил свою очередь, уступив место быстро надвигающимся сумеркам. Смотришь на часы, не понимаешь, верно ли отсчитывает минуты последних дней бесснежья неутомимое время.
Стою у небольшого поля… Позади него онемевшим свидетелем тревожно вглядывается  в  меня заметно поредевший лес. Не покидает ощущение, что опоздала я на праздник… Ещё совсем недавно здесь кипела жизнь. Ярко, пылая жаром, горело солнце, словно люстра в тысячи свечей, делилось с нами светом и теплом в шикарном бальном зале.
Нескончаемо шептались нарядные барышни-травы, обращаясь то к одним соседкам, то к другим. Быстро волной разносились вести по велению ветерка, главного ветреного сплетника, колышущего горячий и плотный от настоя трав воздух.
Важно, чинно, неторопливо, стоя за спинами своих дам, вели беседу чопорные осанистые офицеры, деревья, пышно обрамляющие это дышащее суетливой жизнью поле. Ломились от яств столы, то тут, то там украшенные букетами ромашек, васильков и других очаровательных цветущих созданий…
Пусто… Сыро и серо… Насыщенный влагой воздух остывает, забираясь под одежду, гонит прочь… Нечего, мол, останавливаться, предаваясь меланхоличным мыслям. Под плотной низкой облачной завесой все краски кажутся лишь оттенками бурого и серого. От густого запаха прелых листьев слезятся глаза.
Гости и хозяева явно спешно покидали бывшее праздничным, а ныне пронизанное хаосом поле. Лишь лес остался на месте, превратившись из крепких бравых молодцев в зелёных мундирах в ажурные декорации. Заколдованные, они упрямо тянутся тонкими руками-ветками выше, пытаясь достать до остывающего светила, сдёрнуть небрежно накинутое на него старое ватное одеяло, сквозь дыры которого невнятно сочится неуверенный в своих силах свет.
Редкие листья плавно, сверкнув поблекшим золотом, жертвенно прикрывают небрежность набухшей земли… Их последний полёт сродни танцу  бабочки: короткий и завораживающий.
Огромный ворон нехотя поднялся с пустоши, взмахнул широкими, словно паруса, крыльями, издав своё «Кра!», спланировал вглубь леса. С другой стороны суетливо, но беззвучно, проследовала целая сорочья семейка. Даже эти три вертихвостки не посмели нарушить безмолвия покинутого пиршества.
А вот и дождь… Нет, он не полил разом из неуклюжих разбухших, почти замерших на месте, туч. Он начал цедиться из воздуха… мельчайшим бисером опускаясь на лицо и ладони. Но вот он осмелел, уже не стесняясь похлопывает тебя по плечу всё настойчивее…
Что-то не так… В унылой монохромности полусна взгляд издали едва цепляет… мелькнувший белый цвет… Манящая белая точка оказалась стоически сопротивляющейся безжизненности обычной ромашкой. Удивила её непорочная чистота, которую не посмела запятнать даже вездесущая дорожная пыль… Как же гордо этот небольшой цветок держит свою светлую головку, не сгибает перед очевидной безысходностью крепкий стебель и не складывает бодрую зелень листьев перед непрестанно бьющими её каплями дождя… Одна… Словно не отсюда… Наверно, она терпеливо ожидает назначенную ей важную встречу… Возможно свою судьбу… Готова безропотно, но с несгибаемым чувством собственного достоинства, принять от неё любой сюрприз…
Стало ещё мрачнее. Да… опоздала на праздник… Не ждут здесь сейчас гостей. Со дня на день хозяева переведут дух, накроют поле белым полотном, чтобы скоро, соскучившись по всем и всему, скрытно, начать приготовления к новой встрече, где найдётся место всем… И уж её я точно не пропущу… 
Подумалось… И тут же стало страшно обмануть свои собственные ожидания… Будь, что будет!.. 
2018г.