Старушки

Бульвар Культуры – одна из лучших улиц на Уралмаше. В теплую погоду это настоящий срез современного общества. Тут и мамы с колясками, и резвящиеся дети, и старички, и рабочие мужички с пивом, и молодежь с наушниками, и тетки-покупательницы с сумками и пакетами – много разночинного народа. Все радуются солнышку.
   На одной из скамеек – три бабушки. Классика жанра, как говорится. Две в платочках, плотненькие, опираются на костыльки,  а одна худенькая, «босоголовая», в сереньком плащике. Первая из числа тех, кто вечно на что-нибудь жалуется: на погоду, на соседей, на власть. Теперь ее занимал холод в ванной – купаться неуютно. Вторая – крепкая темная старуха, вечно нахмуренная: она слов не ветер не бросает.  И если уж скажет – то скажет!  Такие никому спуску не дадут. А бабушка в плащике худенькая, светлолицая, старушка-романтик.
   Сижу напротив – наблюдаю.  Сначала они молча сидели.  «Печальная» бабушка начала нудно рассказывать, что в квартире очень холодно. Вторая мрачно сидела, и только руки на костыльке меняла. В пол смотрела. Третья в облаках витала. И вдруг, не обращая ни на кого внимания, запела. Старушки посмотрели на нее, как на дурочку, но ничего не сказали. А та сидит себе и поет – тоненьким старческим голосом. Закончит песню, и обязательно скажет: «Жизненно». И продолжает. Закончился  «концерт» забытым сегодня шедевром «Помнишь, мама моя, как девчонку чужую … ».  Грустная старушка удивилась: «Тебе 85 лет, а память-то какая». У серьезной бабушки лицо странно изменилось. Оно подобрело, на нем появилась светлая печаль. 
    Первой ушла певунья. За ней, переваливаясь с ноги на ногу, заковыляла «плакальщица». А суровая бабушка все сидела и улыбалась чему-то. И я подумал: вот она, волшебная сила искусства.