Бабочка бражник мёртвая голова

     Я  видел бабочку однажды.
     Сидит, закончив свой полёт.
     Её бы смог запомнить каждый.
     Забыть ту встречу не даёт

Окраска спинки. Ведь на ней
Белёсый череп "нарисован"
С перекрещением костей,
И в нём могильный страх закован...

     А коль её кто пальцем тронет,
     Неосторожною рукой -
     Она пронзительно завоет
     С необычайною тоской!

За что же ей такое, братцы:
Вдруг  символом кончины стать;
Умея жизнью наслаждаться,
Носить посмертную печать?!

     Ни осенью, ни знойным летом,
     Ни наяву, ни в мире грёз
     Не сыщем мы с тобой ответа
     На этот каверзный вопрос...

Быть может, уж в себя не веря,
От счастья не найдя ключи;
Поняв, что в жизни - лишь потери,
Заплачет мотылёк в ночи?

     Но нет! Он не приемлет слёзы!
     Спокоен. Жизнелюб притом!
     Вновь забродивший сок берёзы
     Сосёт он нежным хоботком!

Вокруг он все деревья знает!
Здесь для него комфорт, уют!
Его и череп не пугает,
Покуда бражничать дают!