Лебеди

Лебеди.
… Сказать, что бой был страшным, -это ничего не сказать.  Даже им, воевавшим уже третий год, казалось, что это настоящий ад.  Огонь, дым, грохот взрывов, крики раненых, хриплый мат, сопровождавший приказы командира…   В какой-то момент  он почувствовал такую резкую и сильную боль, что сразу понял: всё. Конец.  Дальше темнота. Небытие. Смерть. Ничего. А потом… Потом   вдруг  почувствовал какую-то необыкновенную, никогда им не испытываемую лёгкость.  Очередной взрывной  волной его подбросило и стало поднимать куда-то ввысь, всё выше и выше, выше взрывов, выше клубов  дыма…  С высоты  он видел страшное развороченное взрывами поле,  фигуры убитых бойцов, огонь, полыхающий везде…   И ещё..  Ещё он увидел, как от неподвижных, залитых кровью тел поднимались лёгкие светлые струйки то ли дыма, то ли пара, то ли ещё какой-то субстанции. Поднимаясь всё выше, они принимали очертания белых птиц. «Это души! Души убитых!», - мелькнуло  то ли в мыслях, то ли где-то вне его сущности.  И себя он тоже увидел такой белой птицей…  Всё больше и больше поднималось над полем боя  таких птиц.  Наконец они выстроились в один клин и поплыли в черном от дыма небе…
   … Он кружил над своим родным селом, с высоты различил свой дом, немного опустился и увидел играющих во дворе  детей. Как ему хотелось опуститься, успокоить их, прижать к груди, прикрыть своими белыми крыльями! Но он не мог. Он мог только сверху, из синевы неба, наблюдать за ними…
- Смотрите, какая птица! – раздался восторженный крик Раечки, его средней дочери.
-Ух ты! Это журавль? Или лебедь?- это старшая, Ниночка. 
Дети перестали бегать и как будто что-то почувствовав, замерли, глядя в небо, на белую птицу, кружившую над их домом…
  … И был май…  Ах, какой был май! Солнце сияло на ярко-синем небе; молодые листочки берёз, просвеченные насквозь, казались  вырезанными из нежного зелёного шёлка.  Молодая, новенькая, трава, на которой ещё не было ни пылинки, блестела от солнца, золотом светились россыпи цветущих одуванчиков..   А сады…  Буйно цвела черёмуха, яблони так густо были покрыты цветами, что не видно было листочков.  Цвели груши, сливы, вишни, тёрн..    Казалось, что сотни невест в свадебных нарядах вышли на улицы села. Как ни банально это сравнение, но оно как нельзя лучше передавало картину ликующего, сияющего от весеннего солнца села.  Непередаваемый аромат плыл по селу . О таком мае они мечтали среди дыма, огня, смерти…  А иначе зачем они погибали?
…. 9 Мая…   Традиционный митинг в селе, на главной площади…   Сказаны все принятые в этом случае слова, прошёл парад, выступили дети…   И вот..
Через площадь медленно, торжественно двигалась  колонна людей. В ней шли пожилые, седые, шли молодые, шли совсем юные, и шли, держась за руки взрослых, совсем маленькие.  А над их головами плыли  лики солдат: отцов, дедушек, прадедушек, прапрадедушек…  Бессмертный полк…  Из репродуктора звучала скорбная неторопливая мелодия и  чуть хрипловатый голос пел:
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю эту полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
   Бессмертный полк шёл по площади…  Люди  всматривались в лица на плакатах . « Рядовой.. рядовой… рядовой…  сержант…  капитан…  погиб в 1941… погиб в 1941…  погиб в 1942..  погиб в 1944… в 1943… в 1945…  умер от ран…»
Те, кто не шёл в этом строю, вспоминали своих близких, которые не пришли с войны, которые не дожили до этого дня . В каждой семье есть такие родные..
  Бессмертный полк медленно шёл по площади.
Из-под небес по-птичьи окликая
 Всех вас, кого оставил на земле.

Кто-то случайно, или не случайно, поднял глаза…  По яркому синему шёлку майского неба медленно и бесшумно проплывал лебединый клин…  Белые птицы летели в строгом строю…   Над площадью звучало: « Летит, летит по небу клин усталый…»
  Люди не могли сдержать слёз. Плакали и пожилые, и молодые..   Казалось, что в небе плыли не лебеди, а этот Бессмертный полк.
… Он проплывал в строю таких же белых птиц над своим селом… На площади было очень много людей. Отсюда, с высоты, трудно было разглядеть их лица, но лица  погибших воинов, глядевших с табличек, почему-то были  видны отчётливо.  И он в строю Бессмертного полка увидел и своё лицо.  «Рядовой…  погиб под..  в 1943 году…».   
    Бессмертный полк проходил по площади, а над площадью, навстречу Полку проплывал лебединый клин… Ещё несколько метров, и полк завершит свой марш. Ещё несколько взмахов крыльями, и лебединый клин растаял в синем небе.
   Ему стало спокойно, куда-то ушла тревога. Их помнят. О них знают. И через год снова будет 9 Мая, и снова пойдёт Бессмертный полк.  И каждый год всё больше и больше людей в это строю.  « Мне кажется, что солдаты, не пришедшие с полей, не в землю нашу полегли когда-то, а превратились в белых журавлей.»  Журавлей ли, лебедей…  Пока мы помним  их, они живы.