Golden Top

GOLDEN TOP                Samuel Krig


Когда последних стариков добьют несчастья, боль и голод,
Восторжествует тот, кто прав – восторжествует тот, кто молод!
Все пережитки с глаз долой в стране счастливых и богатых!
Посыплем прошлое золой и мудрость воспоём Сократа!

К чему нам та гнилая нить и неудачников портреты.
Всех, кто не может бодро жить, дубинками загоним в гетто.
Grey-haired people – тормоз дней, где нам нужны иные цели.
Нам - Праздник яшмовых огней, им – вымирания недели.

Литературе нужен стиль, в котором чувствуется сила.
Сверкай, на солнце острый шпиль! Всем немощным пора в могилу.
У наших женщин есть tattoo, есть джинсы стильные и «кроссы».
Они не пустят за черту той мудопёсии «отбросы».

Вот – эволюция ума, вот - революция сознания!
Они виновны в тех страданиях, в их душах – нищеты зима.

Он замолчал, глаза горят, так, словно втёрся первитином.
Я зафиксировал тот взгляд рассерженного гражданина.
Мне захотелось вдруг зевнуть, сняв микрофон с фортепиано,
Ему сказал я: Этот путь, обсудим мы после кальяна.

Ушел «герой», закрылась дверь мне непонятных устремлений,
Где глупость – бесноватый зверь средь суматохи поколений.
Я телефон тот удалил, и заблокировал надолго.
Ведь мастер я, а не дебил с вмонтированным в мозг чувством «долга».

Деникинский повешен флаг, на том лицее, в новом рае.
Фашизма захотел дурак, выходит прав я в том, что знаю.
Та правота в себе самом в минуты трудные – опора.
Но мы уедем очень скоро, с меня довольно передряг.

Я мог бы в рыло дать ему за страшный быт блокадных комнат,
За «Мессершмитты», что в Москву бросали ночью сверху бомбы.
За миллионы бледных лиц, за всех детей живьём сожженных,
За осквернение границ, за вой сирен в ночах бессонных…

Нет, пачкаться о stinky shit не стал, и больше нет проблемы.
Поставлю вазу, стол накрыт, а розы мне подарят темы,
Где всё иначе, чем хотят, режимом взращенные зомби,
Их всех погубит их же яд, пойду, воткну свой «Gibson» в комбик.

Мой дед, покойный Николай, неплохо жил, в Кремле работал.
Он говорил: Не позволяй другим толкать тебя в болото!
Отец был гений микросхем, мать с ЭВМ имела дело.
Их жизнь и есть – мой путь в Эдем, я смог достичь вершины белой.

Да, вот он – мир желанный мой, в нём за спиной моей есть крылья.
Красив он летом и зимой, не болен я чужим бессилием.
Пусть недоумки зло творят, и камни мне кидают спину.
Не я, они идут назад, где ждёт их страшная трясина.

Привет тебе, Июнь мой друг! Short break, и вновь начнём сначала.
Как много радости вокруг, и музыка звучит из зала.
Зачем играть с опасным дном и шелухой досужих мнений.
Я не живу чужим умом во всех словах моих творений!









                1 июня 2019
                6:32