***

Я держу в руках фотографию, с которой мне улыбается некогда мне близкий и родной человек. Справа от него, естественно, не я. И очень странные чувства одолевают меня и борются с моим существом.

С одной стороны, я рада, что он наконец-то нашел ту самую свою. Что он, надеюсь, сумел полюбить и узнать, что это на самом деле. Что она видит в нем смысл своей жизни. Знаешь, для этого мне даже не надо быть с ней знакомой. Это читается в ее глазах. В ее искренней улыбке. В том, как она его обнимает и прижимается покрепче к его плечу.

С другой стороны, меня наполняет тоска, что это больше не мое плечо. Я знаю, это все пройдет. И выветрится из меня через какое-то время. Это не оставит рубцов на сердце. Он не будет болеть во мне вечерами и долгими ночами. Скоро его место займет совсем другой человек. И я надеюсь, что он будет теплее и роднее, чем тот, с кем я шла по жизни последние шесть лет.

Давай начистоту. Я ведь не видела нас вместе. У нас изначально не было будущего. Я не хотела за него замуж, не собиралась от него рожать детей. Он был частью моей жизни, одной из глав, но точно не судьбоносной и главной. Встреча с ним была всегда праздником. Он пьянил меня, как дорогое шампанское. Но праздники всегда проходят, так и он прошел незаметно, и оставил меня с повседневной мишурой.
 
На самом деле я даже рада, что так вышло. Что это кольцо не на моем безымянном, а моя рука не в его руке. Но тогда почему же так невыносимо больно смотреть на них и мучиться воспоминаниями? Почему?

Надежда Богомаз.