Ты просил не стоять у окна,
Не смотреть на то, как уходил,
Как скрывалась в тумане спина,
Как тебя забирала война.
Твои руки не знали меча,
Они пахнут землёй и зерном,
Но теперь на широких плечах
Лишь казённые латы бренчат.
Вас отправят сражаться с врагом.
Ты забудешь меня и детей,
Ты забудешь родительский дом,
Будешь знать только пушечный гром.
Каждый вечер сижу у окна,
Я всё жду, возвратись же домой.
Но в глазах только та же спина,
И вернётся сюда лишь война.
Ты просил не стоять у окна...
© Copyright: Ольга Дронова, 2019
Свидетельство о публикации №219060401420
Свидетельство о публикации №219060401420
Рецензии